Mishappenings

Is it over? Or is it driving me insane?

2006-07-31T18:20:00.000-03:00

This blog is over.

My private Neruda

2006-07-26T17:13:00.000-03:00

A moça aqui me fez lembrar. O meu - e só meu - é o Soneto XX.

Minha feia, és uma castanha despenteada,
minha bela, és formosa como o vento,
minha feia, de tua boca se podem fazer duas,
minha bela, são teus beijos como frescas melancias.

Minha feia, onde estão escondidos teus seios?
São mínimos como dois vasos de trigo.
Me agradaria ver-te duas luas no peito:
as gigantescas torres de tua soberania.

Minha feia, o mar não tem tuas unhas em sua tenda,
minha bela, flor a flor, estrela por estrela,
onda por onda, mensurei teu corpo:

minha feia, te amo por tua cintura de ouro,
minha bela, te amo por uma ruga em tua fronte
amor, te amo por clara e por escura

Porque sou castanha e despenteada, com seios mínimos como dois vasos de trigo mas dona de uma cintura de ouro. E de uma única ruga na fronte, desde sempre.

Porque preciso ser amada imensamente pela minha feiúra e escuridão. Imensamente, incomensuravelmente, até ficar clara e bonita. Radiosa.

Colunismo social MCMT

2006-07-25T10:55:00.001-03:00

Dona Milena regando a perereca no Leblon

Ó, tá vendo? Gente como a gente, que é notícia (má notícia, do tipo "a gorda sem noção fazendo farofada na praia com o filho Carlinhos-Brown-style") só e somente só por cometer a ousadia de ser gente como a gente. Porque, francamente. Eu não sou muito diferente disso. Você é? A sua irmã-amiga-namorada é? Não, né. Pois é.

Mas o melhor são as captions das fotos: "Ronald decide fazer carinho na mãe durante dia ensolarado".
"Decide" fazer carinho na mãe? Nossa, que menino decidido!!!

(que chatice deve ser não poder ir à praia, à vendinha da esquina, ao posto de gasolina sem um chatorazzi clicando tudo em volta. clic! clic! agh.)

Perdigotos

2006-07-24T18:07:00.000-03:00

AHHHH! Deeeeee-liteful!

Que gostoso é chegar ao trabalho após um final de semana - que foi planejado para ser relaxante e tranqüilo e que acabou sendo atribulado e recheado de surpresas desagradáveis - e encontrar uma criatura totalmente furiosa e sem noção berrando e expelindo perdigotos na mesma velocidade sônica em que expele impropérios relativos a sua pessoa, em altos brados, para todas as (muitas) pessoas que pacientemente esperam que o incauto termine de destilar sua peçonha para serem, finalmente, atendidas. E ter de ouvir quietinha, sabendo que não é verdade, da sua burrice estratosférica e absoluta incapacidade de fazer qualquer coisa e da sua (sua??) prepotência e arrogância. Claro.

A imagem mental dos perdigotos sendo expelidos e fazendo fumegar o vidro da *repartiçã*, no melhor estilo O Oitavo Passageiro foi o que me permitiu manter uma tranqüilidade digna de um lama. Só a dissociação salva.

O melhor foi, depois de tudo isso, o cara perguntando *para mim* com quem ele devia falar para resolver o problema gerado pela minha (minha??) paquidérmica e mesopotâmica oligofrenia. Siiim, para a burra estratosférica e absolutamente incapaz, Silvio! Ha-haiiiii!

Tem gente que é uma piada pronta. De mau gosto. Indeed.

Emotional rescue

2006-07-20T08:52:00.000-03:00

--> Veio visitar e me buscou num lugar novo, fazendo comigo o extenso caminho de volta para casa. Parou ali naquele ponto específico para uma pergunta trivial. Agora, não consigo evitar de vazar lágrimas, mesmo poucas, quando passo por ali. Todos os dias. Não porque queira que volte, não é isso. É pela lembrança do abandono e do tanto de mim que foi jogado à deriva.

--> Fácil dizer que botou o filho no mundo para ser livre e traçar os próprios caminhos. Difícil é deixá-lo ir, ele com um sorrisão pregado na cara, e não querer se atirar embaixo da primeira jamanta que passar.

--> Não deixo nunca de amar as pessoas. Nunca. Porém, quando elas me sufocam ou machucam demais, opto por amá-las de longe. Nem todo mundo entende. Nem eu, que preferia não amar mais essa gente que me pisa e incomoda mas não consigo.

--> Sim, sei que o melhor da viagem não é a partida ou a chegada, é a própria viagem, e que a satisfação dos nossos desejos gera mais e mais insatisfação. Então por que ainda me surpreendo?!

--> Concluo que estou velha, porque terrivelmente cansada. Os últimos dez anos foram exaustivos, será que isso excusa um pouco?

--> Férias já não dão conta, preciso mesmo é de um ano sabático. (Talvez dois.)

--> OK, prometo tentar com todas as minhas forças e empenhar uma disciplina absurda e nunca vista (ao menos por mim), embora saiba que isso vai me deixar profunda e terrivelmente deprimida.

--> Fico rangendo os dentes ao dormir porque não posso mandar as pessoas para o diabo que as carregue tanto quanto gostaria. Quem sabe uma atividade física intensíssima, né? Mas hoje só amanhã, que essa semana já está toda comprometida e a próxima, muitíssimo mais. Aguarde o 31 de julho, Bandini.

!!!!!!!!!!!!

2006-07-17T14:38:00.000-03:00

O amigo portátil

2006-07-12T18:42:00.000-03:00

A drosófila Tsé me inoculou. Não quero mais luz do sol, embora adore, seja quentinho e tenha um brilho incomparável: quero o poço sem fundo da minha cama e o caminho sem volta daquele livro. Porque, quase tão bom quanto os teus braços é o mundo que se constrói na minha cabeça lendo a prosa rica de mentes talentosas. Durmo um pouco, nas partes melhores, para prolongar a delícia do capítulo lido; depois, acordo e sigo feliz de reencontrar a história que me abraça como um amante antigo para quem o tempo não passa.

O livro é um amigo portátil e não há nada de original em dizer isso. Mas assim como a boa amizade se aproveita melhor em viagens, mesas de bar, balanços de rede ou salas de cinema, o livro é melhor aproveitado quando degustado nas condições ideais de temperatura e pressão. Por isso que reluto em sair da cama tanto quanto corro para ela mal finda o dia: para esse amigo, assim como para o amor, ainda não inventaram nada melhor que aninhar bem fofo e confortável num lugar seguro e todo seu. E se entregar por completo, sem medo: ele lhe dará inimaginavelmente mais em troca.

Poucos sabem a maravilha é ler acompanhado de quem se ama. Consegue ser melhor do que cinema e é o menáge a trois perfeito. E, nesses tempos de p*taria barata e desenfreada, muitíssimo mais transgressor do que o clássico. Believe me.

Seu passado à espera

2006-07-05T18:25:00.000-03:00

Preciso de mimos. Estou cansaaaaaaaaaada e carente. Azar o teu que resolveu ficar comigo e agora estou toda sestrosa. Te vira. Saiba, porém, que sou um animalzinho arredio contudo muito grato às mãos amigas que se estendem nas horas difíceis (à exceção daquelas que se estendem para me empurrar ainda mais para o fundo).

Direto do túnel do tempo, 24.02.2006, às 16h02min. Continua tudo verdade.

(Especialmente a parte das mãos que se estendem para empurrar ainda mais para o fundo.)

Madame Tussaud não compra nas Lojas Americanas

2006-07-03T18:46:00.000-03:00

Não bastava as capas über-photoshopadas de revistas como Claudia, Elle e Playboy, seguindo a grande arte de fazer todos os detalhes humanos se esvaírem e transformar o rosto de pessoas em uma máscara de cera. Agora você pode levar a cara-de-cera para o seu dia-a-dia! Uiuuui! Não é lindo, minha gente, esse visual capa de revista? Ai, amei, Sr. Cabeleireiro-Fazedor-de-Loiras-Falsas-Treze-Tons! (outro que é botocado até ficar encerado)

E fico lendo essas revistas fêminas (blerg!) e pensando ómigod, quem é que compra uma blusa de tricô que custa NOVECENTOS E CINQÜENTA REAIS?! Uma blusa que custa quase três salários mínimos "nacionalmente unificados": o assalariado médio brasileiro tem que trabalhar oito horas diárias e não comer, não beber, não morar, não dormir, não realizar nenhum tipo de necessidade fisiológica, não adoecer, em suma, não existir por três longos meses, a fim de depositar sobre sua cútis o pull anunciado. Oh sim, porque com esse preço, não é blusa, suéter, tricô, é "pull". P-u-l-l. Tá?

Sim, eu vi minhas recentíssimas fotos sem maquiagem, com câmera digital honesta e luz diurna inclemente. Sim, é óóóbvio que eu preferia não ter aquelas dobras, vincos e pintas. Mas oh!, eu os tenho! São as marcas do que vivi (e daí percebo, talvez a tempo, que não tenho vivido coisas exatamente tão agradáveis assim), e aí, vou correndo apagar toda a minha história da minha cara? NÃÃÃO! Não, dona Edith Terebentina Capitulina Manoelina de Jesus Amor Divino! Eu vou é tratar de tentar escrever uma história um pouco mais feliz e leve nesse pergaminho que me restou! Porque Madame Tussaud só me pega quando não conseguir mais correr com meu andador Tabajara, ou quando encontrar com o Sr. Besserman. Esse sim. Eu e ele, usando camisetinha comprada nas Lojas Americanas, que nós não somos obrigados.

Das solicitações enfáticas de cada dia

2006-06-29T16:54:00.000-03:00

Porque a moça escarlate está tão aborrecida (com muita razão, embora a desconheça), não pude evitar de pensar que, quando mando alguém se f*der, realmente quero que a pessoa pratique a conjunção carnal. Com ânimo! força! alegria! satisfação!! Quem sabe assim a criatura relaxa, desestressa e se porta de uma forma mais civilizada, humana, cordial para com seus semelhantes.

Até para sermos, mesmo, semelhantes. Não é?

Dulzuras

2006-06-28T17:21:00.000-03:00

Primeirissimamente, todo o carinho e gratidão aos que vieram, aqui e lá, deixar suas colaborações, cumprimentos, abraços e manifestações de todo o tipo. Não tenho conseguido responder os comentários: respondo, o texto inteiro ali na caixinha, e o blogspot, kaputt!, nada de publicar. Mas um dia vai. Carinhos e sorrisos cintilantes também aos mui queridos de longe e perto, que se fizeram presentes, de uma forma ou de outra.

É um ano que se inicia rico e suave, intenso e delicado. Foram tantas lembranças de gentes tão queridas, de amizades que remontam ao começo das eras e de outras recém descobertas mas não menos valorizadas ou intensas. Telefonemas de amigos da mesma cidade ou de outros continentes, e-mails de pessoas maravilhosas que ainda não tive a sorte de encontrar pessoalmente mas que ainda assim me deixam partilhar um pouco da sua verve e inteligência. Mensagens SMS cheias de afeto, de pessoas amigas e de outras que já nem tinha como acreditar que o eram. Mas são.

São. Vocês todos o são. E é por isso que eu sou mais.

:*

The "não-podemos-entregar-pros-home-de-jeito-nenhum" post

2006-06-14T18:46:00.000-03:00

Preciso de um secador de cabelo que funcione - porque o meu quebrou e não tinha conserto, botei fora. É, comigo é assim, não funciona, conserta; não tem conserto, FORA.
Um secador de cabelo bem potente, assim, p'ra eu contemplar assombrada quase como a criança que fui olhando um Boeing 747 - eu jurava que, para ter esse nome absolutamente ridículo, o avião devia ter poderes bóinguicos, como aterrisar fazendo 'boing', ou sair quicando pela pista de pouso caso não descessem os trens de aterrisagem. 'Tá vendo, desde pequena racionalizando, desde criancinha procurando uma explicação lógica e objetiva para tudo, não admira as enxaquecas ABSURDAS e a nefasta queda de cabelo: não são só os secadores que pifam, minha gente, ha-haai, hiii-hiiiiii!

Um secador de cabelo e uma escova nojêêinta-nefasta-hedionda, daquelas redondas, para fazer as voltinhas do cabelo voltearem para o lugar certo. Dá trabalho, sabe, um trabalhão. E hairspray, uma lata de hairspray para fixar as voltinhas domadas a muito custo e ficar tottally 60's.

Com tudo isso, se olhar no espelho e pensar que bem, o tempo não pára, não é mesmo, por que eu tenho que parar? E seguir, e sentar, e selecionar, e ler, e anotar, e arrumar, e limpar, e produzir, mas com mais racionalidade, mais lógica. Até me auto-amansar e apascentar e concluir que viver em direção do que realmente quero dá menos trabalho do que domar as voltas devolutas do cabelo.

Eu não entendo minhas entranhas. Seria mais honesto se elas pulassem para fora e atacassem de uma forma que eu pudesse VER.

Seria bem mais fácil também.

De-PrE

2006-06-14T17:08:00.000-03:00

How do you stop before it's too late?
You choose and you lose if you hesitate

Yep, é a depressão engolindo tudo como um ralo enooorme que suga água negra.
Provavelmente porque meu aniversário está tão perto. Sempre se faz aquele maldito balanço e,

... ah.

Conta-gotas

2006-06-12T18:12:00.000-03:00

--> Jô Soares não entrevista ninguém. Aliás, errado: Jô Soares se vale de um pseudo-entrevistado que ele usa de sparring para poder entrevistar a si mesmo.

Porque recuso-me terminantemente a fazer post de dia de namorados.

--> Antonios of the world, unite: I love you all. All of you.

--> F.L., fez um ano. Eu sinto a sua falta. E ela tem cheiro de couro, como tu. É estranho, mas eu vivia bem sabendo que tu vivias também. Isso bastava. E, como era só isso, o que ficou foi o vazio absoluto. O curioso é o fato de não me arrepender de não ter tido mais contato. Acho que estou ficando esperta. Velha e esperta. Sabe, a tua filha está tão linda, e trabalha tão bem. E hoje cortei os cabelos bem curtos, quer dizer, bem curtos se comparar com o que costumei usar durante muitos e muitos anos. Gosto de pensar que tu ias gostar. Ficou mais chique, e tu eras o epítome do chique cool para mim. Agora, tenho menos medo, talvez por sabedoria, talvez por ter constatado que não há muito a perder. Gosto de pensar que tu ias gostar de saber disso, disso e do fato que consigo sentir saudade e chorar essa perda de um modo que não esperava. O que me dá uma sede de viver que jamais pensei que tivesse. Obrigada. Por tudo.

Somedays

2006-06-09T15:13:00.000-03:00

--> Têm feito dias de sol por aqui, sol e calor e brisa num momento em que deveria estar soterrada em lãs e meias fio 40. As coisas definitivamente não são o que deveriam ser.

--> E para onde quer que olhe, não importa onde: só mediocridade, só mediocridade. Triste. Verdadeiro. Mas não imutável. (e que eu não me esqueça, e que eu não me esqueça.)

--> Ela foi fundamental na minha vida. Só por causa dela é que conheço Gregory House. Só por causa dela é que o mundo é mais bonito e menos vazio. Ela é maravilhosa, ela é maravilhosa, vai ser sempre. E era isso.

--> A única resposta disponível no momento é "eu não sei". Quando é que haverá outra resposta disponível?!? Eu não sei.

--> Minha condição de pária social é notadamente peculiar, porque até entre os párias sou pária. The huge walking question mark. Porque a única resposta disponível no momento, você já sabe.

13h22min, onze anos atrás

2006-06-03T15:28:00.000-03:00

Você chegava. Arroxeado, porque entalou no osso da bacia e não ia nem vinha, e lá fomos nós para a cesárea. Que, você sabe, essa aqui não resiste a take a walk on the wild side e queria um delivery tão isento de ciência e seus analgésicos quanto possível, sequer cogitando de um corte para extração. Mas não teve jeito e você acabou vindo assim, de mansinho, quase silenciosamente, olhando tudo com enormes olhos azuis-berilo, azuis-turquesa (que mais tarde se tornariam esverdeados e finalmente castanhos), olhos de cristal acostumados ao escurinho e que ainda nada viam.

Foi desajeitado e encantador nosso começo, eu tirando suas roupas assim que ficamos a sós, porque era outono frio e logo lhe taparam todo. Precisando vê-lo nu e saber todos os detalhes daquele corpo que crescera do meu, um corpo sem marcas e sem história, como folha em branco. Eu não sabia como segurar você para alimentá-lo, ficamos os dois tentando várias coisas, aflitos. Não foi no primeiro dia, nem no segundo, foi em algum momento indefinido que aconteceu, que o seu corpo e o meu se encontraram com quase tanta perfeição quanto no período em que você estava lá dentro. Seus olhos turquesa fitavam extasiados a fonte de alimento e calor, meus olhos escuros advertindo todo o tempo que eu não era tão maravilhosa assim, porque apenas uma pessoa, cheinha de defeitos. Viu, você sabe, você sempre soube, desde o começo, que defeitos existem em tudo e em todos, que defeitos às vezes quase são qualidades e que amar alguém significa amar também seus defeitos - eu diria, *principalmente* seus defeitos.

Você veio vindo e virou meu mundo de ponta-cabeça. Muitíssimo mais ativo do que eu, foram intensas nossas primeiras noites - as noites dos primeiros seis meses -, ambos acordados, eu tentava lhe satisfazer de todas formas e nada era suficiente. Chegar em casa passou a ser obliterantemente bittersweet, aquele corpinho doce, quente, macio, cheio de necessidades e queixas, e essa criatura tão limitada que lhe escreve era com quem escolhera contar. O engraçado é que nunca tive dúvidas e, dentre tantos conselhos diferentes (e absurdos), sempre soube que a resposta viria daquela fusão de instinto com amor que só mesmo você poderia despertar em mim.

Muito tempo passou desde então. Foram várias aventuras, vi o tempo esculpir a sua face e desenhar novos contornos no seu corpo. Às vezes brigamos, você fica brabo, quase sempre com razão. São muitas perguntas, muitas descobertas, e em dias mais cheios (e ser adulta é ter dias cheios) fico completamente atordoada e paradoxalmente feliz com a sua falação ininterrupta, porque conversamos, porque você conta coisas, enquanto eu, na sua idade, não contava absolutamente nada para ninguém. Você me sorri sempre seu sorriso de aparelho, com os olhos puxados do seu pai que acaba de levá-lo para a casa dele. É uma casa feliz, cheia de gente boa e amiga, que nos quer muito bem. E lá vai você, cada vez mais um pouco para longe, sorrindo, de mansinho, de um jeito inesperado que, na hora, quase não dói. Silenciosamente.

Ticcia e as sincronicidades secretas

2006-05-30T16:34:00.000-03:00

É porque há quem coma chocolate antes do almoço que a sanidade das professoras de primeira série é mantida e porque você tira os sapatos debaixo da mesa de reunião que seu carro não vai amanhecer com um pneu furado.

Eu colaboro, muito e sempre. Comendo chocolate antes do almoço, principalmente.
Colabore você também com a ordem secreta das coisas.

Ou, ao menos, leia.

Cowboys and Angels*

2006-05-29T13:20:00.000-03:00

Saiu a matéria aqui, com participação especialíssima.

Foi a participante especialíssima quem falou-e-disse aos meus sentimentos e modos de ver-viver a vida. Tenho que podem ser resumidos, muito resumidamente, no seguinte: se você vive bem sozinho, viverá bem acompanhado; se não vive bem sozinho, não será a companhia que resolverá o seu problema de alcançar o bem-viver.

Não bateu bem o subtítulo que a jornalista escolheu, essa história de "não abrir mão da solteirice para namorar alguém que não corresponda a *todas* as suas expectativas". Porque nenhum ser vivente real corresponde a todas as expectativas de outro. Só se as pessoas ditas 'sóssingulares' forem muito sábias e pés-no-chão para saberem manter as expectativas dentro de uma certa razoabilidade. Não as conheço, não sei se são assim e tendo a pensar que não são: é da natureza humana ter expectativas irrazoáveis, porque nos é dado sonhar e, em sonhos, nem mesmo o céu é o limite.

Daí que meu testimonial a respeito, a minha experiência, o meu caso, foi que os chavões do eu-me-basto, eu-estou-melhor-assim foram usados quando meus sentimentos estavam tão terrivelmente feridos que não havia a menor possibilidade de contato, sequer de levantar as ataduras para dar um oizinho. Talvez a sóssingularidade sirva como um período de pausa e reflexão, de autoconhecimento. Talvez seja simplesmente que não sirvo para ser sóssingular - *eu*, que sou fóbica social. Porque por trás dessas lentes, dessa tela, de qualquer tela, sempre bate um coração.

* The future may still give you a chance.

Fome e frio

2006-05-26T14:39:00.000-03:00

Há um fogo incipiente em mim, brasa que não inflama nem se apaga, apenas arde mais acesa e rubra com os golpes arautos do inverno que se acerca. São tantos quereres - mas tantos pesares -, que não notas, e ninguém mesmo notaria, as chamas dançando no escuro fundo de meus olhos ausentes de cor quando te fito consumida de um desejo vil que mal veio e já se foi (para nosso mútuo entendimento e segurança). Sim, te quero e logo já não quero, pois sou tão fêmea quanto efêmera e vadia, e no poço viscoso e negro de tudo aquilo que não mostro viceja a necessidade permanente e faminta de tê-los, a ti e a todos, tudo, ao mesmo tempo, e sem perder uma só gota.

Cabuns diversos

2006-05-24T21:46:00.000-03:00

--> Num braço, é na mão; no outro, está chegando ao ombro. Os antiinflamatórios, as fisioterapias, não estão mais rendendo. Deve ter um encosto montado no meu pescoço, como no filme thai. Aquele. Que, se você não viu, não vá ver, acabo de spoil it.

--> O filho vem encontrando reiterados bilhetes dizendo "eu vou te matar" no armário do colégio. Smells like Columbine, alguém, ou só eu? Sabia, eu sabia todo o tempo, mesmo então, que aquelas quatro, dez, inúmeras noites *E* dias sem dormir não eram nada comparado com o fato de que algum dia ele não caberia mais no colo e teria que trilhar sozinho os seus caminhos, afastando com suas próprias mãos as ameaças, não importando quantos espinhos se cravem na palma.

--> Corro, corro, corro. Continuo no mesmo lugar. Alguém me tira de cima dessa maldita esteira, por favor!, por favor!, rááápido....

--> Os cabelos. Ha! que cabelos?! Para onde vocês foram, meninos? Voltem! (mas não voltem brancos! brancos não, já chega!)

--> E aí você descobre que gosta de cozinhar - melhor ainda, você descobre que *consegue* cozinhar, e fica até bem bom! - e leva seus quitutes para a família (sempre ela, essa eterna mártir e carrasca) conhecer e ovacionar e, voilá, quem mais aprecia sua comidinha é o homem, digamos, errado, que elogia efusivamente e daí a mesa do almoço se converte numa arena de batalha, com nada menos do que a sua genitora declarando em alto e bom som o quanto você é inferior à sua irmã. Éramos Seis, Sr. Nelson.

--> Apesar disso tudo, estou sorrindo. Que que há, afinal? É a Marmota do Paradoxo.

She-Shylock

2006-05-20T18:42:00.000-03:00

C., você me deve dinheiro. Pague logo ou case-se comigo.

(e nem uma gota de sangue. nem uma.)

Fluxo Real Liso

2006-05-17T16:41:00.000-03:00

--> O povo em Cannes está rindo desbragadamente do Código Da Vinci.
Acho que vou ao cinema rir também. Porque, francamente. Fazer Tom Hanks e Audrey Tautou chegarem de locomotiva (?!?) com a imagem da Mona Lisa (?!?!?!) não dá. Não dá.

--> Da Vinci himself deve estar se revirando na cova. Pior do que terra de cemitério plus pedaços de boneca.

--> Risotto alla milanese e medalhões de filé para amanhã. Porque, ah. Porque sim. E onde se encontra açafrão nessa cidade?

--> O que está acontecendo? O mundo está ao contrário e ninguém reparou.

--> Sou uma boneca vodu que deu errado.

Mureta

2006-05-11T07:44:00.000-03:00

Veja, mamãe! Sem as mãos!

É universal: em todo lugar que tem um murinho, uma saliência linear que acompanha o contorno da estrutura, há uma criança caminhando (ou, ao menos, querendo) por cima. É parte insofismável do crescimento, como engatinhar: se a criatura não caminhou o suficiente de mãozinha dada quase sempre com a mãe (esse ser forçosamente paciencioso que passa mais tempo com os filhos), algo lhe faltará. Talvez algo que será resgatado levando os seus pequenos para caminhar infindavelmente sobre a mureta, suspirando de satisfação e alívio por ter restabelecido a ordem natural das coisas.

Está ao alcance de qualquer mãe (e pai) de qualquer condição social - até das mais abastadas, que democrático - atender ao pedido do filho para que se segure a sua mão ao caminhar sobre a mureta. Não custa nada, não dói e requer um mínimo de paciência - por parte do genitor -, de equilíbrio - por parte do filhote - e de tempo. Até porque o jogo da impaciência/desequilíbrio/pressa integra o pacote e é o que gera as dificuldades que vão aumentando, como em um videogame. Afinal, pensavam vocês que era sempre a mesma muretinha, bem devagarzinho? Não. Não é. Tacitamente as dificuldades vão aumentando, até que - voilá - um dia o filhote faz o caminho sozinho pela primeira vez. Ele cairá, e faz parte do jogo cair. Se haverá novamente uma mão maternal no meio do caminho, ninguém sabe, nem os próprios mães e pais, que com isso se angustiam às vezes noites inteiras. Sabe-se apenas que é preciso subir novamente para caminhar sobre a muretinha. Dá para caminhar lá embaixo? Ah, sempre dá. Mas sobre a muretinha é bem mais divertido.

E de mureta em mureta, cada um tem a sua. O mundo oferece muretas de todos os tipos e tamanhos, há muretas para todos, e todos com elas se encantam. As muretas desde sempre intrigam o homem, pois ninguém me convence que a Muralha da China foi criada somente para proteção e delimitação: sou convicta de que a prodigiosa Muralha foi sobretudo construída para que se caminhasse sobre ela.

Há quem escolha muralhas, há quem prefira a corda bamba sem direito à rede de proteção. Outros não largam por nada a sarjeta, que é onde a lua se revela e sempre brilha mais veraz. Seja qual for a sua escolha, se foi opção pura ou conseqüência de uma miríade de atos, fato é que se aquela que mais tempo lhe dedicou não tivesse lhe sorrido (às vezes, só assentido) e estendido a mão para garantir o apoio naquela nova empreitada, jamais teria havido uma primeira caminhada sobre a mureta. Haveria, sim, uma apreensão muda, surda e doída: será? e se não for assim? e se não der? e se doer? e se eu falhar?

Se falhar, bem... a mureta continuará ali. Você também. E isso é o suficiente.

Para minha mãe, que me ensinou que a mão para me apoiar estava sobretudo no escuro fundo dentro de mim. Mas que me amparou em todas as vezes em que eu caí.
Um feliz Dia das Mães para a Guerreira de coração mais mole desse mundo.

Night and Day

2006-04-26T11:33:00.000-03:00

Há textos pela metade, textos meio-escritos, textos meio-mastigados.
Como está tudo tão corrido, mas tão terrivelmente corrido, a vida vai toda pela metade, aqui.
Mas só a metade boa.

Enquanto não implemento as partes que faltam para trazer para cá, fiquem co'os oferecimentos de nossos patrocinadores:

Nascer da lua cheia em Garopaba, SC

Nascer do sol em Garopaba, SC

Faróis baixos, pára-choque duro

2006-04-24T00:53:00.000-03:00

"Mas... por que esperei tanto tempo?"

... e então você decide que é hora de parar e ir, parar de cogitar e simplesmente seguir, parar de pensar e apenas fazer, e então em menos de quinze dias você concretiza, realiza e executa coisas que levou cinco anos querendo, dois sonhando e um acreditando piamente que era impossível.

E então você volta e tudo é igual, tudo é diferente, porque nos olhos da sombra daquele que você foi há dez anos, um misto de advertência, consternação e repreensão: "não é por aí".

Porque às vezes nos perdemos de nós mesmos. E em muito raras vezes nos é dado a chance de reencontro. O farol está baixo. O pára-choque sempre foi duro. Mas no motor há nova força e a certeza de que não há tempo perdido.

(é "pára-choque" mesmo.)

Atenas

2006-04-05T16:27:00.000-03:00

Que deusa grega é você?

Bobagens de mulé.

Sou Atenas, a deidade workaholic: trabalha por todos e para todos, pagando as contas de terceiros. Pfff..

Não torça o nariz. Estou em férias.
Descaradamente chupado da Senhora Scarlett.

Allegro ma non troppo

2006-03-26T20:40:00.000-03:00

Ela não sabia, mas ele era músico. Enquanto dela jorravam petições das pontas dos dedos de unhas esmaltadas de vinho-escuro, a dois quilômetros os dedos dele, sem esmalte algum (e graças a deus pelas pequenas gentilezas), acariciavam as teclas do piano de parede, fazendo aquela estranha amante de madeira e cordas emitir murmúrios, suspiros e gritos de gozo.
Da primeira vez que as mãos dele a tocaram não soube emitir sonido algum. Anos de brincadeiras desastradas de mãos destreinadas haviam desafinado seu corpo, de modo que em algum lugar distante e abafado ressoava alegre (e bem baixinho) o simulacro do som daquele afago. Pressentiram que havia trabalho a fazer e não tiveram mãos a medir: eram as mãos de músico descobrindo novas sonoridades naquela carne que já não era de menina, e mãos de operária das letras experimentando escalas e pequenas variações no corpo de quem se acostumara a tocar e não a ser tocado. A música exige muito. Há que se estudar, é preciso dedicação. Por isso, passavam horas, dias inteiros, fechados em quartos escuros, suando, comendo pouco, febris e ocupados com novas melodias. Às vezes, ele andava pela casa com a pele toda nua, na redescoberta liberdade dos seus próprios sons secretos, e ela sorria por tê-lo despido, claro e cansado, enchendo aquele lugar enorme com as harmonias de sua voz e de todos os sonhos mais espúrios que trocavam na calada da noite.

Papa was a rolling stone

2006-03-23T22:46:00.000-03:00

Chegando agora da sessão de cinema, The Matador. A princípio, kinda disappointed porque Pierce Brosnan estava totally canastrão mode on, com bigodinho e corrente de orodorado no pescoço.

Mas oh! gostei bastante. Não é oscarizável, não é revolucionário, não é de chororô. É divertido e tem doses gostosas de realidade: quem nunca teve um amigo cafajeste que aparece do nada à porta e tasca um abraço de urso, e acaba sendo até bom? LWG, lembrei-me taaanto de você, até a risada, cabrón, até a risada é a mesma. Quem nunca teve vontade de jogar tudo para o alto e desistir e só não desistiu porque, veja só, a mão amiga daquela vez não estava no final do próprio braço? E quem, diga aí, não desejou ardentemente solucionar seu problema cortando o mal pela raiz?

Oh sim. Se todos os problemas fossem iguais a você.

férias?

2006-03-19T23:08:00.000-03:00

Por que tenho enxaqueca, se estou em férias?
Por que estou cansada, se estou em férias?
Por que essa moleza toda, se estou em férias?
Por que a preguiça de sair por aí incendiando a cidade, se estou em férias?

Talvez férias não sejam tudo isso, afinal.
Ou estou esperando demais.
Ou é mesmo muito cansaço - e aborrecimento - acumulado, tipo uma craca na alma da criatura.

(Me passa o DidiSeven aí?)

tchibum!

2006-03-18T20:32:00.000-03:00

oi, estou ocupadíssima com as férias. arrumando tudo o que quebrou - em casa e aqui dentro. botando fora tudo o que não serve mais - em casa e aqui dentro.
sim, mil idéias pra escrever. qualquer hora dessas. quando você menos esperar, Leitor Amigo.

enquanto isso, fique bem você aí. não brigue com as outras crianças na hora do recreio, a menos que seja aquele valentão covarde metido a besta. lave as mãozinhas antes das refeições e escove os dentes antes de dormir. e não deixe, nunca, de dar aquele beijo. sempre dá tempo, e qualquer motivo é motivo.

nesta data querida

2006-03-08T19:30:00.000-03:00

Hoje é o dia da mulher. Sim, é.
Quem veio aqui no ano passado, nesse mesmo dia, sabe que eu não celebro o dia da mulher. Não mesmo.
Porque, oras, celebrar dia em que mulher que trabalha virou churrasquinho por ter reivindicado direitos. Parece que todo o mundo, no mundo inteirinho, desde sempre, precisa que a desgraça venha bater, socar, surrar sua porta para ter a mínima condição de se dar conta de obviedades, como a necessidade de condições igualitárias e dignas de trabalho, de segurança pública, de educação e ensino, de saúde.

Porém, sei da minha insigne insignificância e que não importa o quanto esperneie, o quanto discurse, o dia da mulher continua sendo o dia da mulher e isso alavancará vendas e arrancará parabénszes a mim dirigidos pelas pessoas mais estranhas. Por isso, nesse dia tão filisteicamente rendido em homenagem, faço a minha mediante a única conduta que considero nessa data pouco adequada: solidariedade incondicional.

Sou solidária a você, mulher loira, alta, magra e linda, que conquistou meu ex-marido quando eu ainda o amava e agora ocupa o lugar que já foi meu. Sou solidária a você, mulher mais jovem e cheia de energia, que, conforme hoje descobri, agora ocupa o lugar que eu ocupava junto à pessoa por quem mais nutri afeto em toda a minha vida profissional. Sou solidária a você, mulher mais bem-sucedida, mais bem-amada, mais bem-amealhada de bens de toda sorte, que tem a preferência afetiva dos meus pais e teve a minha até, durante todos os anos da minha infância e de sua juventude, e isso nunca lhe foi caro ou importante. Sou solidária a você, mulher idosa e tão bela que a vida toda desejei que me desse colo e que me refutou sistematicamente, como se eu não fosse sua filha. Sou solidária a você, mulher da minha idade, de beleza indescritível, inteligência aguçada e talentos muitos, que me armou uma chicana que resultou na minha dispensa sumária. Sou solidária a você, mulher bem mais velha e muito vivaz e sapiente, que entendeu que eu era apenas uma peça de uma engrenagem e que podia ser perfeitamente jogada fora como tal. Sou solidária a você, mulher pequena de olhos escuros brilhantes, que espalhou notícias peçonhentas e inverídicas com a efetividade de uma broadcast da CNN. Sou solidária a você, mulher morena miúda e meio tapada, a quem tanto ajudei e que agora me trata com um misto de profundo desprezo e nojo.

Sou solidária sobretudo a mim mesma, olhando para a frente e não para dores infligidas no passado. Porque, independentemente de quantas vezes tenhamos errado e de quantas pessoas se feriram no processo - e elas se ferem, muito, posso assegurar - nós merecemos saúde, sucesso pessoal e profissional, amor, dinheiro, tranqüilidade e orgasmos múltiplos.

A todas as mulheres da minha vida, incondicionalmente.

Rather peculiar

2006-03-03T18:14:00.000-03:00

"Cada bloguista participante tem de enunciar cinco manias suas, hábitos muito pessoais que os diferenciem do comum dos mortais. E além de dar ao público conhecimento dessas particularidades, tem de escolher cinco outros bloguistas para entrarem, igualmente, no jogo, não se esquecendo de deixar nos respectivos blogues aviso do "recrutamento". Ademais, cada participante deve reproduzir este "regulamento" no seu blogue."

Docemente intimada pelo Cup-O-Coffee Guy – amore, o que você não pede chorando que eu não faço sorrindo, sorrindo muuuuito, me diz? – lá vou eu contar para você, Leitor Amigo, a diferença entre A Verdadeira Maionese e uma belly genérica qualquer.

1. Escovo os dentes enquanto faço qualquer outra coisa, ao mesmo tempo. Passo aspirador, arrumo cama, dobro roupa, cozinho, lavo, converso, falo ao telefone. Com relativo êxito. Os dentes? Ah, eles ficam limpos, sim. Não tanto pela boa escovação, mas pelo tempo que fico escovando, sabe.

2. Sou fóbica social e fujo desesperada de quem eu mais gosto. Família, amigos, não importa. Às vezes, até dos gatos lá de casa eu fujo: boto a gataria toda para fora do quarto e fico sozinha lá dentro. No começo, eles magoavam. Agora, continuam magoando, mas acostumaram. A única pessoa de quem não consigo fugir é o Antonio, mas isso é porque ele ri de mim quando rosno para ele.

3. Coço as costas despesperadamente quando tiro a roupa, especialmente se estava com muita roupa. Com a peculiaridade de que coço as costas in a very monkey style. Sim, isso mesmo: com os braços dobrados, os cotovelos levantados na linha dos ombros, posiciono as pontas dos dedos – na verdade, a ponta das unhas – pouco abaixo das axilas, o mais para trás que consigo – porque se não for para trás daí não serão as costas e sim as laterais do tronco – e esfrego para cima e para baixo, estendendo e flexionando os braços. E é uma delícia! I’m the real Wild Honey.

4. Leio. Leio tudo, inclusive o que não quero. Leio bula de remédio (sério), folheto de supermercado, jornal, revista, livro bom, livro ruim, pulp fiction comprada em sebo (amo!). O livro é o meu favorito disparado. Preciso sentir o papel na mão, quer coisa mais gostosa que um livro? O cheiro do livro quando recém sai da gráfica, aquela coisa estalando de nova ali, se esparramando na mão como um gatinho dengoso. O cheiro do livro de sebo, aquela coisa amarelada, poeirenta e apergaminhada que traz o aroma do próprio tempo guardado nas fissuras do papel das suas páginas. Se não leio, não consigo existir. Não consigo dormir sem ler uma frase que seja antes. O livro é um amigo portátil que está sempre disponível e sorridente. O livro faz companhia e enleva o amigo leitor em suas histórias, com a vantagem de que não dá o trabalho que alguns amigos às vezes dão: livro não choraminga, não pede dinheiro emprestado, não tem crise existencial, não se apaixona pelo seu amor, não acampa na sua sala quando termina o casamento, não bate seu carro, não come toda a sua comida, não-coisa-nenhuma. E, diversamente do cigarro, ler não faz mal à saúde.

5. Eu brinco. Com criança, com velho, com adulto e com bichinhos. Brinco com Antonio, com os amigos de Antonio, com os meus amigos, com os meus pais, com os gatos lá de casa, com o cachorro dos outros, com quem quiser brincar. Brinco com o mesmo gosto e abandono que brincava aos três, cinco, sete anos de idade. Brinco de pegar, de esconde-esconde, jogando jogos de tabuleiro, de videogame e de computador. Jogo baralho, jogo bola (muito mal) e até peteca. E, às vezes, brinco até de trabalhar – mas não espalha.

And now, the Oscar goes to...
Milton Ribeiro e
Livia Camille Bleue, que nos presentearão com sua prosa sempre poética - mesmo que os hábitos eventualmente sejam tremendamente prosaicos.
Cynthia Feitosa, minha escritora favorita.
Cordelie Kael & Mulhera, aplomb & nonchalance.
e
I am Evil, 'cause Evil is witty, Evil is fun. Evil is everywhere.

Respingos

2006-03-02T10:45:00.000-03:00

--> Depois de uma série de olhares especulativos para as regiões mais carnudas do corpo feminino a cada vez que passava na frente dela, minha mãe comprou o livro e me disse que, se ficasse ofendida, não precisava ficar, podia trocar ou deixar lá mesmo. Detalhe: eu estava à mesa, comendo camarão. Suspirei, pensando "lá vem algum farisaico livro de dieta. vou trocar." Mas era o livro de Trinny e Susannah. Fotos altamente explicativas, comentários very british. Inclusive da senhora minha mãe, que, enquanto eu folheava encantada, disse "presta atenção na gordinha, tá?"

--> Sign o’the times: poderia ter ficado chateada, mas não. Adorei o presente e fiquei muito feliz. Porque finalmente aceitaram que SIM, sou roliça, e não sou menos filha, menos eu ou menos atraente por causa disso. Diria até que sou mais atraente por causa disso. Mas aí é questão de gosto. Bom gosto. ;)

--> Camarão, eu gosto tanto! Ah! (suspíris de felicidadis!)

--> Estar no limbo incomoda só até certo ponto. E pode ser bom. O limbo é melhor que os sete círculos do inferno, é um spa enquanto as coisas não se definem – sim, porque elas definir-se-ão, lamentavelmente. Porque acho que preferia um limbão por um bom tempo. Meu limbo tem cor de uma agüinha clara mas meio suja e cheiro de álcool aromatizado com hortelã. Meu limbo é repousante, refrescante. Não é relaxante, o que já seria pedir demais. Não tem afago nem chute, não tem comunicação alguma, é de uma limpeza atroz. Estou no limbo e é como se eu não existisse. Para os outros. Quase um sonho realizado.

--> Starsky & Hutch tem o melhor documentário de todos os tempos. Melhor do que o filme, also.

-->Assista esta coisa só e somente só para constatar como alguém que faz algo TÃO BOM! pode, em seguida e novamente com ótimo elenco, fazer algo tão execrável. Pensando bem, não assista não. Não. NÃO assista.

-->"Café da manhã é acquired taste, benzinho". Gostar de coisas douradas também. Depois vicia e você nunca mais se liberta. Nunca nunca nunca nunca nunca mais, e que assim seja.

--> Caracterísicas pulam uma geração. Taí uma afirmação na qual não levava a menor fé e que acabei por comprovar na prática. O que é o guri telefonando de dez em dez minutos para perguntar a mesmíssima coisa, senão a avó dele, escrita e encarnada? Eu digo: cadê a minha netinha? No que depender de mim, vai ser o exu. Caveirinha. (uma coisa top model.)

--> Digam os Católicos Apostólicos Romanos o que quiserem: os pecados são pagos em material escolar.

East of the Sun, West of the Moon

2006-03-01T16:42:00.000-03:00

A – Hm.... é um filme que não dá para dizer logo de cara se gostou ou não. Não é? Super conceitual, surreal, meio delirante...
B – É. O filme é ruim MESMO.

A – Ela é muito espontânea, tem uma maneira peculiar de ver as coisas e é sempre muito sincera com todo mundo...
B – É. Ela é totalmente sem noção.

A – Ele é fisicamente avantajado de uma forma bem oblonga.
B – Sim. Ele tem obesidade mórbida.

Por óbvio,
A = gentil e meiga criatura do sexo masculino, budista.
B = crua e cruel criatura do sexo feminino, agnóstica.

Se7en

2006-02-24T16:54:00.000-03:00

Como não bastasse todos os acontecimentos dos últimos trinta dias, desabando sobre a cabeça como uma jaca estratosférica lançada do último andar do Empire State sobre a cabeça da incauta, os felídeos do sexo masculino resolvem desafiar as suas sete vidas (sim, eles são brasileiros e lascados, no nine lives here) desabando o queridíssimo espelho de cristal que a humana mantém no quarto e partindo o dito na horizontal. Porque a humana se mira naquele vidro desde a mais tenra promessa de existência. Porque as únicas coisas materiais aque a humana se apega são aquelas de caráter eminentemente sentimental - como um espelho de cristal que atravessou gerações e um certo carro 1979 de cor verde-metálica.

Sete anos de azar? MAIS sete anos de azar? Só se for para eles, que têm sete vidas.

--> Talvez os sete anos de azar comecem com a humana correndo eles de casa.
--> Se fosse um humano quebrando meu espelho, não haveria espaço para tanta tolerância. E a lombada do livro diz: Os Bichos Evoluem.

De cive

2006-02-17T15:51:00.000-02:00

Também é mártir quem sofre calado, de terno bem-passado, de batom sem borrão, ou mártires serão apenas os devidamente descabelados, suados, abatidos e lacrimejantes? Sofre menos quem mais chora? Ou chora mais quem menos sofre?

Aquela que corre afilta atrás de Pôncio Pilatos jurando inocência, é a vítima, é a mártir ou é a madalena? Seria ela apenas um peão nesse freak chess de casas marcadas, pensando que se correr bastante, se cruzar o tabuleiro rápido o suficiente, adquirirá os meneios da rainha ainda que nunca o seja?

Haverá a jogada em que o potencial da rainha permanece latente e a cena é levada somente pelas outras peças? Haveria alguma possibilidade de apenas evadir-se daquela sangreira inútil pelo simples fato da náusea daquilo tudo?
Onde está o horizonte, que não o vejo?

Não me aponte o pedestal. Não vou subir e revirar os olhinhos com cara piedosa que não possuo.
Escolho o cavalo e, devagar, vou a galope em "l", embora desse tabuleiro tomado de mortos e feridos de F/X. Nessa querela, ninguém aparou tantos golpes quanto eu - e meu batom sequer está borrado.

A room with a view

2006-02-13T19:29:00.000-02:00

Vista *siciliana* da sacada do quarto, janeiro 2006.

Viciada em Pinto

2006-02-10T07:44:00.000-02:00

Eles não estavam na barra ao lado por uma falha inexplicável de caráter dessa que vos escreve.

Para ser introduzido devagarinho, com calma e deleite, experimente o Pinto! Aqui, aqui e aqui.

Eu confesso: eu amo Pinto. Já passei vários dias (semanas! meses! ow.) sem Pinto e não pretendo repetir tão traumática experiência.

Se você prefere não ter muitas intimidades com Pinto, se Pinto não é bem a sua praia, never mind. Tem Hipopótamo, Telescópio, Mandacaru e outros apetrechos extremamente hábeis, cultos, discretos e prontinhos para satisfazer a sua tara mais imunda e secreta. Seu Leitor Devasso.

Nurture nutrition

2006-02-09T18:47:00.000-02:00

Hoje almocei a melhor comida que já comi em anos. Era a melhor mesa daquele lugar tão aprazível. A conversa perfeita para um momento paradoxalmente trivial e sublime que é a boa refeição. As bebidas estavam adequadas, a ambientação, impecável, um misto de objetos de arte com o típico despojamento larguei-ali-e-ali-ficou.

Hoje fiz almoço. Em aproximadamente vinte minutos.
Porque quase sempre a mão amiga na hora difícil está à disposição na extremidade do seu próprio braço. A questão é: terá você suficiente ternura por si mesmo (e coragem) para usá-la para esse fim?

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TODA COMIDA MERECE UM GRANDE ÓLEO, SÓÓÓ-YA!

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'Cause you know, *esculhambation* is also bliss.

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Off-topic do dia (a melhor parte do post, cabeça-a-cabeça com os intervalos comerciais):

E-NÉDITOS!

Vício e compulsão, como já dizia Meu Pinto Preferido, que agora dá expediente na boca do Hipopótamo.
É impossível ler um só.

(Depois não diga que não avisei.)

--> Descaradamente gafañotado de Ms O'Hara.

Azaftassardendoen

2006-02-08T18:51:00.000-02:00

Quando a enxaqueca não basta para que Criatura caia em si que é hora de mandar tudo às favas e sair correndo e gritando desvairada na esperança de que alguém a coloque numa camisa-de-força (aquele design absurdo, uma coisa Gloria Coelho, a desconstrução do sapato enquanto roupa com amarração pra tudo que é lado em tramas naturais, e o melhor, a desculpa perfeita para NÃO TRABALHAR MAIS!) e a jogue num quartinho acolchoado (finalmente um lugar confortável para DORMIR, for lóve, e com design Campana Capitoné, um luxo) o corpo fala, o corpo diz: AFTA!

O popular 'sapinho' vem e se instala na mucosa bucal de Criatura numa fúria somente vista em surtos de herpes zoster, tornando o delicioso ato de alimentação uma tortura. A sorte (pouca) é que Criatura não tem o complemento nefasto do dito popular, então a coisa fica ali pela boca mesmo. Como o mal-estar nunca vem desacompanhado, e em se tratando de afta, menos ainda, há toda uma revoluteação gástrica acompanhando Criatura, como se todo o aparelho digestório tivesse resolvido virar um enorme caleidoscópio. De vísceras. Nem Clive Barker, amigo. Nem ele.

Haja bicarbonato de sódio, água gelada, malvona e malvatricin e a Santa Panacéia Estomacal, Coca-Cola.
Arre.

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No coletivo, o gurizinho mais lindo, de boné desbotado, chinelinhos de dedo, calção roto e sem camisa, com cílios longos e olhos oblíquos que lembravam um amor muito antigo e muito amado. Trazia o braço numa tala - e essa que vos escreve logo pensa em abuso domiciliar -, sentadinho no colo de uma mãe muito carinhosa. (Ou era acidente mesmo ou o preço do carinho anda cada vez mais estratosférico - e o próprio, de pior qualidade.) Ele sorria para mim e íamos tendo nossa conversa muda. Até que a mãe o chamou: "Eduarda!".
Às vezes, parece que caí numa mistura pouco homogênea de Dogville com In the mouth of madness.

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Se vai embora e não mais, não preciso viver todos esses os dias com a perda. Fica a lembrança estancada, com o curativo ali muito bem colocado por cirurgião preciso e eficiente, e se limpa e se cuida até que fique só a cicatriz. No reencontro, haverá tecido cicatricial róseo e uniforme que poderá ser cutucado apertado beliscado esbofeteado. Até acariciado! O que não posso é as nossas feridas abertas, o sangue escorrendo manso e se encontrando no chão e o conhecimento inevitável de que aquilo será o máximo de união que teremos de agora em diante.

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Hoje, a moça bonita da loja perguntou se eu era daqui. Vários pensam que sou do norte ou do centro-oeste. (Por que, hem?) Outros pensam que vim do interior do estado. Todos errados: sou de parte alguma. É que os liames machucavam demais minha cobertura muito fina de cambraia pele-de-ovo. Decidi cortar os fios que me ligavam ao titereiro. Agora, o alívio e a dor de não pertencer a nada. (o curioso é que não consigo me acostumar a eles.)

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Tenho cozinhado. Com manjericão fresco. Tomates frescos. Carne. Penne grano duro.
É o tipo de amor que conheço.

(Facilite um pouco as coisas para mim, bwana. Fale meu língua. De preferência, sem aftas.)

Sozinha no Mundo

2006-02-07T17:47:00.000-02:00

Marcos Rey escreveu Sozinha no Mundo, a história da menina com a tigrinha.... aaaahhh...

Aqui, Marcos Rey diz quais são os vinte títulos essenciais de uma boa biblioteca.

Assim como acontece com ele, Lolita é um dos meus favoritos. Em Lolita, Nabokov faz o leitor testemunhar - e quiçá sentir ele mesmo - a angústia profunda de se viver algo muito equivocado, não errado, porque, ora, certo-e-errado, ha!, mas equivocado. Algo que não tem como dar um bom resultado, não importa de que jeito se faça.

E o nó na garganta, a dificuldade de respirar, de engolir e o desejo louco de que alguma coisa ali não desande e tudo desanda, TUDO, ao mesmo tempo e sem parar, e quanto mais se tenta consertar, pior fica, é como tentar muito se salvar enquanto se afunda esperneando em areia movediça. É a corrida desvairada louca ansiosa do desesperado rumo à catástrofe total que procurou evitar todo o tempo. É o elogio da negação absoluta e é lindo. Lindo.

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A solidão é algo que nos acompanha, um estilo de vida. É asséptico, chique, clean, cult e civilizado. Sem sujeira, sem retoques. Uma delícia sob medida para pessoas control-freak, que escolhem minuciosamente o que dividirão e o que não: ninguém sabe se você é bulímica, anoréxica ou gorda mesmo, se chora à noite pensando em mo chuisle, se acorda gritando de pesadelos horríveis pontualmente às 4h17min da manhã, se comeu metade do pote de sorvete de creme assistindo a três filmes no mesmo dia e depois ficou com dor de garganta, se gastou muito mais do que devia comprando o milionésimo centésimo sapatinho irresistível com fita azul em cima, se berrou como uma louca quando entrou a barata voadora em casa, espirrando meia lata de Rodox na incauta, desviando dela aos gritos enquanto tentava, simultaneamente, segurar a toalha de banho sobre o corpo e espancar a dita cuja com a vassoura cujas cerdas os gatos adoram chupar. Não, ninguém vê você pagar esses micos, ninguém vê, ninguém sabe quando a sua pele está radiosa e você sai perfumada e bela naqueles dias em que a roupa está perfeita, o batom (de dé reáu) está mais lindo em seus lábios do que um Lancôme porque lá dentro, com toda a mágoa com todas lágrimas triglicerídios coágulos dívidas imbecis estrias fracassos retumbantes um após outro após outro após outro e outro e expectativas todas frustradas, as suas, as deles, gemendo baixo e continuamente, com tudo isso e menos, ainda, você é. Perfeita.

Misereor

2006-02-03T17:40:00.000-02:00

Você acorda depois de ter finalmente dormido (um pouco do que precisava) e toma banho no chuveiro pelando, numa temperatura de 39 graus Celsius porque, voilááá, a resistência do chuveiro arrebentou na parte do ‘verão’ e agora só banhos ‘inverno’. Porque banho frio é muito bom mas faz suar em triplo depois, e tudo o que não se precisa é do brilho de um suor eterno, quase um banho-sem-fim portátil que acompanha você aonde for.

Bota o vestidinho preto porque é soltinho, é preto, é aquela coisa enfia-pela-cabeça e sai quase-bem-vestida, calçando as birkens porque ontem o sapato fez bolhas tão pantagruélicas e estapafúrdias que aquele chinelão (mas classudo) é a única coisa que seu pé suporta. Como maquiagem nenhuma dura nessa umidade desse calor opacitante e impactante – e incapacitante – o truque é o batom bem seco, aquele, e os óculos, e venha o que vier.

Lá se vai você, naquele coletivo lotado, naquele calor saariano, e as alegrias do dia são três: 1) o gostoso ali do banco em frente mergulhando no seu decote; 2) é sexta-feira e você terá dois abençoados dias in-tei-ros sem ver as nefastas e rastejantes criaturas que peçonham naquele lugar esquecido por deus onde você ainda terá que dar as caras (e o sangue, e a alma) por pelo menos mais uns quarenta dias e 3) na sua bolsona leva-tudo tem uma surpreendentemente bela blusinha de malha com lantejoulas – porque brilho é *tuido*!! amigaa! – comprada por menos do que custa uma corrida de táxi, numa loja daquelas que bota absolutamente TUDO o que tem no estoque para decorar a vitrine.

É. Bom final de semana.
(Se alguém for no pagode, no baile funk ou no bailão, me chama. Táá?)

M:i - 3

2006-02-01T18:48:00.000-02:00

* Circulando *porrrraí* com a jaca. Você pega o jeito. Bom não é, mas dá para ir levando. E, quando menos se espera, a jaca se desgastou toda e sobrou... o seu pé. É. Vão-se as jacas; ficam os pés. Meio melados, mas inteiros.

* Qual é a possibilidade de se confiar num livro que apregoa "não viaje na maionese"? (????) Só pode ser obra de algum contemporâneo. Co-contemporâneo.

* (Momentiño Aline Dorel): Um blog amigo aborda o assunto Oscar e fala, fala, fala. Outro blog amigo aborda o assunto Oscar e fala, fala, fala. Uôôôu, uôôôu, uôôôu, deixem-me ser BU-rrrrrrra! Cultura DÓI!

* (ou seja, você não lerá, não verá, não suspeitará, não tergiversará, não comentará, não pensará e sequer cheirará algo parecido com Oscar por essas bandas. revolta contra a Indústria? contracultura? rebeldia histérica aborrecente atrasada? NAH! IG-NO-RAN-TIA! - 'cause, you know, it's bliss!)

* ai, 'tá tão chaaaaaaaaaaaaaaaato aqui...

* Oi, meu nome é Belly e eu adoooooooro comprar coisas. Sou consumidora compulsiva. Eu compro, compro, saio comprando, compro mesmo, compro o que já tenho, compro o que não tenho, compro comida, remédio, bens duráveis. Eu compro. Compro TUDO. Para realizar minha compulsão consumística com menos culpa, arrumei o álibi perfeito: FILHO! Agora meus problemas de culpa judaico-cristã SIACABARAM! posso gastar HORRORES de dinheiro na mensalidade do colégio, no aparelho ortodôntico, no plano de saúde, no supermercado e nas nefastas idas aos shoppings centers ('mãe, *vamo* na megamídia, *vamo* na jambo, *vamo* na computech, *vamo*, *vamo*... hmmm, mãe, 'tô com fome, não dá pra fazer um lanchinho?') QUE ALEGRIA! E não é só! Todo fevereiro tem o super-mega-extra-ultra-plus BÔNUS POBRETÃO, a lista de material escolar! Pois onde mais você, Compulsivo Amigo, conseguiria enterrar ainda mais dinheiro do que na mensalidade absurda daquele colégio (bom e) carésimo? (dois salários mínimos, uma bobagem.) SORRIA!!! É uma felicidade, uma sorte mesmo, poder raspar todinho o dinheiro da conta E o negativo, comprando, comprando, comprando, livros didáticos às carradas e milhares de papeizinhos e colas coloridas e o escambau. I'm blessed! Viva o Estado Democrático de Direito e a Constituição Cidadã, que me obrigam a colocar a criatura a estudar em colégio particular, a ir em médico particular, a fazer TUDO particular para ter um mínimo de qualidade de vida, tudo isso em troca de uma carga tributária escorchante e praticamente confiscatória! Brazéo, meu Brazéo brazileiro...

* Agora, os nossos comerciais, por favor (porque o melhor do entretenimento gratuito é sempre o intervalo compercial): "o único alimento 100% pizza: PIZZA! (sobe jingle BG: piri pi pi piri pi pi - pizza! awww! tchururu) e agora também o novo PIZZA sabor Pizza! refeição estéreo. zero pontos."

Quando a alma não é pequena

2006-02-01T13:14:00.001-02:00

"Eu caminhei nas pedras, eu ajudei carnear vaca, eu chorei baixinho, eu piquei cebolas, eu roubei frutas do vizinho, eu beijei mulheres, eu apanhei de fio de luz, eu fui no funeral de um amor, eu berrei alto no meio das lágrimas, eu reprovei na quinta série, eu me formei com nota dez, eu pedi dinheiro emprestado...."
Passado e
Amassado.
No Megeras.
Não perca.

O que está lá

2006-01-29T22:18:00.000-02:00

'Lágrimas na chuva' é uma figura de lingüagem tão recorrente que aparece em Blade Runner - ou se tornou recorrente por aparecer em Blade Runner. Mas não viemos discutir o Efeito Tostines, a idéia é outra. Então, voltando: 'lágrimas na chuva'. É a idéia do que está lá e não é visto porque inserido num contexto que turva a percepção do observador. E é uma falácia total, porque choro não é só lágrima, e só crocodilo é que chora vertendo gotas pela face em total imobilidade. O choro traz a vermelhidão do nariz, o inchaço dos olhos, a tristeza no olhar em sua forma mais pura e bruta. Só não vê quem não quer. Vox populi sabe, vox populi diz: o pior cego é o que não quer ver.

Proteção

2006-01-27T17:12:00.000-02:00

O calo se cria quando uma região é superestimulada. Um estímulo pode ser uma coisa aprazível ou não, mas mesmo quando aprazível, ocorrendo em excesso ele cria ferimentos. E os ferimentos, tentando se defender do agente agressor, criam calos. Também podem ocorrer ferimentos que resultarão em calos sem que a região seja superestimulada: basta que ela seja mais sensível, suscetível ou frágil do que o restante, ou do que a média da amostragem que baseou a experiência.

Tem um calo no calcanhar do meu pé. Do lado de fora, parecendo um esporão, mas não é. É um calo. Ele aconteceu porque estava andando muito e usando sapatos planos (ou quase), o que fez com que o peso ficasse incidindo sempre ali no mesmo lugar, e sem meia, e com essa minha pisada meio bruta. Então passei ao usar sapatos com (mais) salto.

Tem um calo na planta do meu pé. Do lado de baixo, parecendo um couro de sola, mas não é. É um calo. Ele aconteceu porque, como fiquei com o calcanhar calejado de andar longas distâncias com sapatos planos (ou quase), passei a usar sapatos com salto e o resultado foi um mero deslocamento do peso, ou da pisada, ou de ambos, gerando um deslocamento do lugar a ser calejado.

Tem um calo na minha alma, que reveste ela quase toda. Fica em volta dela, como uma redoma de vidro, mas não é. É um calo. Ele aconteceu porque fui colocando muito da alma no que fazia, sem me dar conta do alto grau de sensibilidade e suscetibilidade que ela apresentava. Por isso, a alma foi-se ferindo gradualmente, não grandes lesões que acabassem com ela ou a incapacitassem, mas aquelas pequenas (e médias) que são repetidas com freqüência ou, ao menos, com periodicidade, como no dito popular ‘água mole em pedra dura tanto bate até que fura’. Porém, ‘furar’ nunca foi opção para essa alma.

Tem um calo na minha mente. Revestindo-a, um envoltório muito preto, grosso e amorfo – que, na verdade, não protege nada, apenas não permite que quem está de um lado veja o que acontece no outro – como um saco de lixo 10 micras, mas não é. É um calo. Ele aconteceu porque alguma coisa precisava proteger a alma, essa alma mundana com mania de madre teresa, e assim a mente ia na frente e se postava como abre-alas, como infantaria, sempre alerta. Por isso, a mente foi-se magoando em parcelas infindáveis e que não cessavam nunca, como prestações de contrato do SFH: diferidas, inelisíveis e sempre aumentando.

É um processo autofágico, ter uma proteção que não protege.
Nisso, os calos dos pés ganham disparado.

mural de recados

2006-01-26T15:18:00.000-02:00

Leitores Amigos,

no momento *num 'tá dando*. *Num 'tá*.

Aguardem posts bissextos no decorrer do período. Assim que tiver coisa boa, boto aqui. OK?

!Hasta luego!

Meu número

2006-01-23T16:33:00.000-02:00

Era assim que ele vinha, aquele sorriso enorme, enorme, parecia que cabia o mundo num sorriso daqueles. Tanto sorriso que a gente sorria junto, porque impossível fazer diferente. Um sorriso Elma Chips. Trazia corpo esguio e musculoso, parecia o Pelado da aula de anatomia, dava para estudar anatomia em braile naquele corpo - e tirar 10 da prova. Ele dançava esdruxulamente as músicas mais esdrúxulas, imitava foca, sapo e comprava balas de goma quando me levava ao cinema. Os olhinhos puxavam para cima até ficar um japa, especialmente ao rir, e isso lhe valeu o apelido de Jaspion, que acabou não pegando. Ensinei-o a usar o alho e ele fez maravilhas culinárias, emporcalhando a cozinha toda. Conseguia ser o motorista mais desastrado de todos os tempos, batia o carro mesmo parado. Tinha a pele dourada e os pêlos dourados também, e um cheiro meio oleoso, uma coisinha rancenta porém deliciosa, e foi com ele que aprendi que ser meio porca tem o seu valor.

Era assim que ele vinha, meio gingando, olhando de lado com aqueles olhos que não são desse mundo, uns olhos oblíquos bonitos demais para serem de gente desse planeta. Os lábios eram absurdamente belos, absurdamente carnudos, carnudos como pêssego e muito mais saborosos do que, feitos para serem mordidos, sugados, dilacerados, feitos para beijarem grandes lábios por horas a fio. Ele dançava como ninguém, jogava futebol como ninguém, é ele a grande perda do futebol nacional. Sabia mover-se com ritmo e compasso perfeitos. Ensinou-me aqueles que foram relevantes durante os anos mais dourados da minha vida e mostrou-me como descobrir o meu próprio. Guiava suas vontades sobre meu corpo como se fosse sua casa, e era, e era. Era, sim. Ele escravizava as incautas com um único olhar e mesmo sendo forte, bem forte, bem robusta e vacinada, eu sucumbi – e quem disse que não sucumbiria, eu daria tudo para sucumbir e de novo e de novo e de novo. Seu corpo forte e alongado de pele muito muito branca foi meu refúgio e perdição durante anos em que partilhamos a pobreza. Nunca a pobreza foi tão rica. Foi dele que me veio a primeira (e única) festa-surpresa de aniversário e o primeiro (e único) elogio realmente elogioso e sincero que ouvi. Tive presentes quando morava na vila mas muito mais do que isso, tive as mais lindas declarações escritas que cobririam com folga o caminho até Ushuaia – e isso de um engenheiro, veja bem – , tive mãos ardentes sobre corpo gélido nas baixas temperaturas de lugares altos, tive seus olhos nos meus e eles brilhavam com a luz de mil estrelas, com a fúria de mil tochas e eu soube, pela primeira (e única) vez, que era amada.

Primeva

2006-01-18T20:58:00.000-02:00

Assim que era, primitiva, roçando a pele nua na folhagem e conhecendo cada uma delas pelo toque: o arbusto baixo parecia querer arrancar a carne dos ossos com sua aspereza, as folhas pontudas cheirando a limão pinicavam a nuca, a árvore de frutos vermelhos trazia roupagem macia. Sabia dos humores da terra por sentir sua textura na sola calejada dos pés. Via claro o traçado das correntes à beira d'água e um olhar de esguelha já lhe mostrava se o mar seria seu amigo naquele dia ou não.

Escolhia os lugares mais estreitos e baixos para esgueirar-se, não por acaso. Gostava de rastejar, sentir sua barriga esfregando-se no ventre áspero da terra num abraço de amante. Eram amigas. Cuidavam uma da outra, quase sem esperar nada em troca.

A felicidade era aquilo. Tão pouco e era tudo. O solo ao alcance da planta do pé. A areia, a terra e a água em contato com o corpo e nenhuma barreira, nenhum ridículo tecido concebido por franceses, manufaturado por ingleses, cortado por italianos e costurado por tailandeses, a separar do mundo todo aquele cipoal de nervos sensores à flor da pele. A percepção da textura das folhas e a possibilidade de comer frutos suculentos com as mãos, somente com as mãos, o sumo escorrendo pela boca pelo queixo pelo vale entre os seios e desviando do umbigo só pelo prazer de estragar prazeres. E o abraço era tão mais abraço quando sua pele era de damasco e descoberta, e com muito mais gosto aninhava o filho que já não cheirava mais a leite - prenunciando músculos e barbas e ânsias prestes a aflorar. Também com mais alegria aninhava a si mesma nas dobras daquele corpo glorioso que desabrochava dela a cada onze meses. Sentindo o cheiro do sal, do sol, do mar, e o seu próprio cheiro, agora mais calmo e tênue. Um cheiro feliz.

Érbalaifi

2006-01-16T13:44:00.000-02:00

Quer ganhar peso?
Pergunte-me como.

Correio elegante

2006-01-12T19:31:00.000-02:00

Oi! Tudubem?

Meu nome é Anafranila. Meus pais são muitcho alérgico e fui cuncebida num momentu didiscuido. Tuduasnoiti di sexta-feira, a mamãi tomava banhu cumsabão dicoco e passava álcool 96GL nu corpu tudim pra mode podê recebê o papai, qui vinha didentro di um iscafandro i tirava só a partidibaixo pra mode se irmaná cum a isposa. Afinar, dipois ele tinha qui tomá banho mermo, intaum num si priocupava di eventualmente sicontaminá com as meleca dela. Intaum, eles usava um metodo anticoncepcional muitcho do muderno, qui vem a sê o coitus ininterruptus. Funciona assim ó: o home sente qui vai esporrear pra tudo qué lado intaum tira o seu trumbico didentro da trumbica da mulé e fica lá, frustrado, gozando suzinho, no frio. É purque meu pai tem mania de higiene (ou será hijene, ai, nunca sei...) i nunca gostou dessas coisa de botá matéria no trumbico, sabi. E tumém, ele num confia nisso aí não, acha que vai tá sempre furado ou vai fazê mal. Já minha santa mãi é muitcho relijosa e acha qui a mulé existe para servir ao seu home, e ela tem razaum, intaum ela nunca tomô cumprimido nem nada dessascoisa. Aí, o pai botava o trumbico e michia, michia e a mãe gemia 'ó meudeuso, ó meudeuso', pra modi afastá os pecado do ato, intende? Maisi veiumdia qui o pai siperdeu na micheção e paricia qui ia sisquecê di tirá o trumbico. A mãe gritava disisperada, 'ómeudeuso, ÓMEUDEUSO', e o pai, taum inpolgado, achô qui pela primera vez a véia tava gostano, intaum imocionô e tirô o capassete do iscafandro prá bijá ela e... ispirrô. Purque ele é muitcho alérjico, num sabe. E ispirrô um montidirranhu incima da minha mãe, qui gritava 'ÓÓÓÓMEUDEUUUUUUUSUUUU' e puxava os cabelu tudo, e o pai foi ispirrano, ispirrano e ispirrô tumém uma muntanha de coisa-di-home lá nela e foi assim que eu naisçi.

I sua graça, qualéquié?

Master and servant

2006-01-11T20:08:00.000-02:00

TRF4 NEGA PEDIDO DO MPF E MANTéM FAMíLIAS CARENTES NO MORRO DA CRUZ EM FLORIANóPOLIS

A 1ª Turma Suplementar do Tribunal Regional Federal (TRF) da 4ª Região negou ontem (10/1) o pedido liminar do Ministério Público Federal (MPF) que requeria a retirada das famílias carentes instaladas no Morro da Cruz, em Florianópolis.

O MPF ajuizou uma ação civil pública em maio do ano passado contra o município de Florianópolis. A Procuradoria alegou que o terreno ocupado é área de preservação permanente e o meio ambiente estaria sofrendo danos. Na ação, foi pedida a concessão de uma liminar para a retirada imediata das famílias. (SÓ E SOMENTE SÓ para a retirada das famílias.)

A Vara Federal Ambiental de Florianópolis negou o pedido do MPF. O juiz federal Paulo Henrique de Carvalho entendeu "que não se trata mais de um simples problema ambiental, mas de grave questão social". Segundo ele, o município de Florianópolis não está inerte em relação a esses problemas e tem priorizado projetos habitacionais.

O MPF recorreu, então, ao TRF. O desembargador federal Edgard Antônio Lippmann Júnior, relator do processo no tribunal, manteve a decisão. Para Lippmann, uma "possível determinação judicial que ordene a imediata desocupação poderá acirrar os ânimos na área invadida, frustrando possível acordo entre as partes". O magistrado salienta ainda que a invasão ocorreu há vários anos, inexistindo um dos requisitos para a concessão da liminar, que é o risco de dano irreparável. A área deve assim continuar ocupada até o julgamento final do processo pela Vara Ambiental de Florianópolis.

AI 2005.04.01.030455-0/SC

Deixa ver se entendi: as pessoas estão morando lá há anos e, out of the blue, vem a Procuradoria da República afirmando que elas precisam sair imediatamente da área invadida porque sua permanência acarreta risco de dano irreparável? Irreparável?! E as famílias precisam ser retiradas de qualquer jeito do tal morro, sem qualquer previsão de outro lugar para ficarem, na esperança de que, saindo do local, todas se pulverizem e sejam levadas pelo vento, é isso? Mas por quê? Porque é verão e os turistas vêm aí? Faz muito mais sentido do que a tese de que as famílias de repente passaram a desmatar e poluir abissalmente o Morro da Cruz catarinense.

Tem gente que não estudou Direito; estudou Torto.

(a pergunta que não quer calar é: como é que passam no psicotécnico?)

Oeuvre d'art

2006-01-11T14:07:00.000-02:00

Porque a vida imita a arte.
Porque tem coisas que a gente faz até sem sentir e depois olha e se surpreende tocando no fundo de um sentimento que nem sabia que existia.
Porque, se não for assim, de que adianta toda a filosofia, todo o Mastercard, todos os dilemas Tostines do universo?

(Special thanks à Livia, que me abriu os olhos com seus percucientes comentários.)

(Saudades. Saudades.)

é...

2006-01-10T19:43:00.000-02:00

... são tempos estranhos aqui no MH. Muito estranhos.

Enquanto isso, a pele está num tom dourado suave, vários *papeles* que entupiam a prateleira de livros foram para o lixo reciclável, há silêncios afetivos quiçá perniciosos pairando no ar aqui na labuta, mas eu sei, eu sei. E é, não é?

Perfumes agradáveis foram lançados nos últimos meses, e com meu desvario consumístico por 1)livro e disco 2) perfume 3) sapato, não podia deixar de experimentar. Pois, para mim, second best ain't first loser. Second best sometimes is enough.

Há um enorme white void na seção de 'possibilidades' do horizonte, e tombo de joelhos e praise the masters of the universe, doida de feliz que o void é branco e não preto.

E a Ticcia escrevendo hai-kais em profusão, aqui, aqui e aqui. Borboletas de origami bordadas com fios de seda. Momento 'aaahhhhhhhhhhh' no coraçãozinho dessa que vos escreve.

Mais: vestidos. Vestidos em profusão. Vestidos para suar no calorão do trem. Vestidos que se enfia pela cabeça e sai correndo portafora. Vestidos soltinhos, vestidos compridos, vestidos pelo joelho - que minhas coxilhas não mostro na rua não, moço - vestidos soltos de malha que deixam a pele respirar. Ahhhh, coisa boa ser mulé!

E se dói e se incomoda, bem, alguma hora caleja. Quando incomodar mesmo, meeesmo, daí paro e tiro essa pedra do sapato. Porque pior do que sofrer por opção é fazê-lo sem se dar conta que é de livre vontade. Me deixa. É minha prerrogativa.

Uma mulé muito cheia da prerrogativa, essa.

take the pill

2006-01-07T16:21:00.000-02:00

... e você toma, e você engole, e vai com água ou sem, o que não pode é não ter a mardita marvada descendo goelabaixo e entrando em contato com todos os conteúdos do seu abdome abaulado. Porque ah, a continuidade, a crise, a química, a necessidade, e tudo de bom e de ruim, e viva!!! os efeitos colaterais.

(Quer ser meu colateral? Quer ser meu priminho e brincar de médico ali embaixo da escada escura do porão, onde exsuda um cheiro acre de coisas úmidas secretas apodrecidas, onde as menores aranhas, as mais venenosas, tecem suas teias de finíssima seda?)

É genético, é congênito, e na sua prateleira se empilham migrane buspar anafranil effexor aspirina metacorten parcell prozac cataflam neosaldina asfrenadina merdacon, e ao engolir - sem mastigar - todo o cipoal pilulético, e ansiar pelo tratamento dos sintomas ou, ao menos, pelo fim da dor, tal qual Neo engolindo a pílula azul, você descobre que assim o faz para viver um dia após outro dia após outro dia, e comparecer ao trabalho e à casa dos pais, um dia após outro dia após outro dia, e morrer um pouco a cada vez que olha a prateleira deles cada vez mais entupida de cozaar flotac nortriptilina aspirina anafranil descon antak efortil decadron atenolol viskaldix aturgyl condroflex voltaren spiroctan lasix daflon miosan.

take the pill

just take the pill

Superstar DJs, here we go!

2006-01-05T21:40:00.000-02:00

"Ooooooooops..."

Ele chegou chegando, sem aviso nenhum, tipo Santa Claus mineirim, com aquele alforje gigante de causo jogado em cima do ombro. Assim assim, sem fazer barulho nenhum, entornou o caldo, bem bonito, em cima de todo mundo.

So it is. E se a vida me dá um caldo, buenas, então eu faço uma pessegada. Um papo-de-anjo. Uma ambrosia. Uma compota de pêssego quase tão caudalosa quanto a lambança.

Paciência, paciência...

Gotta be strong, 2006

2006-01-04T14:16:00.000-02:00

I've got a life, though it refuses to shine.
I've got a life it ain't over.

I've got a way, and it's the only thing that's mine.

Such a crime to be unkind.

Turn your cheek.

Pretend your blind.

Ele não podia ter acertado mais. É por isso que NTVSTA, Cup-O-Cofee Guy.

Natal, tempo de amor, de confraternizar com a família...

2005-12-26T20:25:00.000-02:00

TRF NEGA RECURSO DO IBAMA E MANTéM A MACACA BRIGITE COM A FAMíLIA ZANIOL

Segunda, 26.12.2005 --> A vice-presidente do Tribunal Regional Federal (TRF) da 4ª Região, desembargadora federal Maria Lúcia Luz Leiria, negou hoje (26/12) a liminar ao recurso do Instituto Brasileiro do Meio Ambiente e dos Recursos Naturais Renováveis (Ibama) e manteve a macaca Brigite com a família Zaniol, de Caxias do Sul (RS). A decisão foi proferida em regime de plantão pela magistrada.

O animal foi recolhido pelo Ibama sob a alegação de que seu dono, Saul Zaniol, não tinha autorização para criá-lo. No dia 14 de dezembro, Zaniol entrou com um mandado de segurança na Justiça Federal de Caxias do Sul e obteve uma liminar obrigando o Ibama a devolver Brigite à família.

O Ibama recorreu ao TRF. O Instituto alega que a macaca estava anêmica e com parasitas, que a posse doméstica é ilegal e que tal decisão serviria de estímulo para o tráfico de animais.

A desembargadora Maria Lúcia após analisar o recurso entendeu que os laudos apresentados pelas partes são divergentes e concluiu que Brigite, que já vive há 19 anos com os Zaniol, deve permanecer no ambiente familiar em que foi criada.

AI 2005.04.01.058115-5/RS

A Exma. Desembargadora Federal (?) teve de decidir isso em regime de plantão. Plantão. Eu disse: PLANTÃO.

Macacos me mordam. Ei, procuradores federais lotados no Ibama! Tem um monte de louça pra lavar lá em casa! Garanto que o resultado será mais positivo do que tentar tirar a macaca da família em pleno natal. Até porque a bicha já está lá há dezenove anos e, vocês sabem, macaca velha não mete a mão em cumbuca. Yep. Não a macaca.

Downhill

2005-12-14T00:49:00.000-02:00

Foi assim que te amei, com fome. Com o vazio acalentado por anos de espera, adormecido, hibernante. Uma vez desperto, nada mais poderia aplacá-lo e, autofágico, ele nos consumiu.

Dentre todos os que me vieram foi o único que realmente sentira até então, e com isso, e por causa disso, parei de buscar tantas variadas formas de ferir a mim mesma. Agora essa tarefa cabia a ti, pois que senhor do meu corpo e espírito. Diga-me, não é verdade que, ao salvarmos uma vida, essa passa a nos pertencer? Passei a trazer, não sem orgulho, as marcas do teu querer na pele, na carne e dentro, no profundo escuro onde nada se vê. A tez tingida como tatuagem abstrata, mostrando a todos - mas principalmente a mim - que agora eu era tocada, e com ímpeto, e com força, com descontrole, até.

Quando abrandado teu toque, porque já não me era mais necessária a dor, passaste a marcar somente o que não se via, e sempre com júbilo e desmesurada violência. Porque, por ser escuro e profundo, não havia como estimar a extensão das lesões, e isso não te fez cruel - pois cruel nunca foste - mas trouxe, em contrapartida, a equivocada sensação de possibilidade infinita da alegria de ferir. O que faz mais dono do que a faculdade de livre dispor daquele ser submetido, sem qualquer repreensão ou represália? Assim era tua, mas não dócil, pois se era para ser dilacerada, que fosse à minha maneira. Foi como te ensinei que o dominador é, em verdade, dominado pelo exercício do domínio, e é na parte mais frágil da corda que se concentra a sua força.

Chegado o dia em que não havia mais nada a sofrer, nada a sangrar, pois tudo se exaurira numa apatia infinita, soube que estava aprendida a lição e foi assim que de duas portas saíram duas malas e todas as lágrimas de que não me julgava capaz.
E foram anos gris para olhos vermelhos e inchados, e foram dias seguidos de noites seguidos de dias, sem fim. Sim, voltaste, e meus braços estavam abertos. Mas já nada mais era possível, pois a carne e a alma já não se comoviam com o açoite. E assim soubemos que nós já não existíamos mais, e a consciência do aniquilamento levou-nos, a mim e a ti, para sempre.

Durante esse tempo todo, não encontrei restos da mulher destroçada. Aliás, não os queria, fosse para o que fosse: que os animais selvagens a devorassem, que a terra a comesse, pois não celebraria seus últimos ritos. Estavam ali somente seus planos, seus traços, e um a um comecei a seguí-los, para descartá-los, para desenvolvê-los, para armazená-los. Era estranho construir, do nada, aquilo que fora assombroso e equivocado. Foi penoso e parecia não ter fim. Na verdade, não tem. Nunca terá.

Elton, que bom que foste embora.

And the winner is...

2005-12-13T17:37:00.000-02:00

Porque sou politicamente incorreta, e nunca me desceu essa de "the Oscar goes to". Ora, "the Oscar goes to". Pode ser um prêmio da indústria, e por isso, um prêmio para quem vende, para quem faz bilheteria, e para quem agrada o Priorado de Sião. É claro "the Oscar does NOT go to" Scorsese, assim como does NOT go to David Lynch. Com todo o respeito, não sei que heresia é a maior.

E como sou herética e politicamente incorreta e não tenho subsídio para fundamentar toda essa bile, sugiro ao Leitor Amigo que vá ao Oscar Blog, a melhor e mais completa cobertura da internet. E julgue por si mesmo se há alguma razão no que digo.

Agora, que a festa é uma festa, isso é. É uma festa. And *me luuvs* festas. Yey!

Multiétnico, sincrético e bicha

2005-12-09T12:26:00.000-02:00

ALVÍSSARAS, Leitor Amigo!

Este é um blogue sem nenhum tipo de preconceito de etnia, credo, psicopatia e opção sexual. Inclusive a não-opção, a falta de opção e a simples preguiça de optar, meu rei, aqui são bem-vindas e não meramente toleradas: são acolhidas.

É o que prova o Site Meter, ao demonstrar que além do sexo das girafas, o Mishappenings marca presença também em pesquisas sobre a força legionária francesa, isso para não falar na fruta para orixá. (!!)

Isso mesmo: estude a luta pela hegemonia de um país que não é o seu e depois dê de comer para o santo.

Mishappenings: multiétnico, sincrético e bicha. (palavras usadas em outro contexto pelo queridíssimo Fudilso, que agora passa a integrar o seleto hall dos hômi casado, para infelicidade e desgraça dessa que vos escreve.)

E=mc(2)

2005-12-06T19:03:00.000-02:00

O tempo não ajuda a quem sente, a quem quer. São eternas as esperas de quem anseia por pousar os olhos naquele que tomou as rédeas de toda a razoabilidade, cavalgando insensato a montaria alada e deixando vazia a mente e bobo o sorriso pendurado na face. O tempo brinca conosco como criança pequena catando conchas na praia e jogando-as ao mar: voam as horas que passamos em braços quentes, sorvendo cheiros secretos, afogados nos olhos alheios e ansiando que a salvação nunca chegue; rastejam as horas, como répteis vis, quando ao alcance da mão somente o asséptico teclado, quando sob a mira dos olhos apenas dados e resultados, e nada pulsa sob o tátil suave das palmas saudosas, e nenhum recôndito há para em se submergir.

O tempo ondula e, por vezes, no seu continuum, quase a si mesmo toca. Tem a natureza da borracha, a textura esburacada da tela mal-tecida, a sinuosidade da enguia e uma agilidade de ventos leves que causam oscilações incorrigíveis. O tempo é velhaco e mimado: debocha dos amantes, gargalha dos velhos, ilude as crianças, confunde os adultos. É o tempo a verdadeira esfinge, pois te tira o que tens, forçando-te a aceitar, em troca, o que não pediste nem nunca quiseste. E não há opção e não há, sequer, uma pergunta a ser respondida: o tempo simplesmente é, simplesmente corre sinuoso e escorregadio e carrega, no seu encalço fluido, tudo o que há pela frente.

O tempo muito traz e muito tira, com o ímpeto de furiosa maré que lhe é característico. O tempo sorri malévolo, com olhos brilhantes de criança de seis mil anos, engendrando novas velhas formas de arrebatar os sentimentos dos humanos e com eles espancá-los. O tempo é amargo, como remédio; rigoroso, como o mais exigente professor.

Não há como domar o tempo.

Mas há vezes em que o cheiro da tua pele sob minhas unhas e as lembranças pavlovianas das tuas mãos sobre minha carne e o sabor suave e salgado da tua boca tão próxima que dentro até e o peso e densidade do teu corpo, todos tanto ao mesmo tempo, que não há mais agora, há apenas tu.
E no lapso de duração desse átimo, paradoxalmente, o tempo não tem qualquer domínio.

80's

2005-12-06T16:54:00.000-02:00

Some people call it one night stand
But we can call it paradise

No quarter

2005-12-02T14:20:00.000-02:00

"You are a risk-taker and need to be aware of your limits.
You are confident and need to make.
You may think you'll always be a player, but you'll settle down... eventually."

HA!

Find out.

Tragédia e Farsa

2005-12-02T13:13:00.000-02:00

Diz a lenda que a história se repete. De repente, a chance de testar o ditado. Em idos de 2002, quando as bússolas deixaram de apontar o norte porque meu mundo tinha simplesmente 'seguido adiante', encontros inesperados de todos os tipos com pessoas e situações já conhecidas porém nunca desbravadas. O resultado: um vazio absoluto proporcional ao joie de vivre inicial.

Três anos depois, novamente o calor e novamente os encontros - agora muito mais leves, uma versão light-low-fat-low-carb - e um cipoal de situações reloaded. Mais leves e tranqüilos talvez para que a pessoa não tenha crises de pânico depois de anos e anos de bússola louca, ou simplesmente porque já pagou adiantado, com juros shylockianos, todas as faturas presentes, passadas e futuras do Credikarma.

Whatever, as coisas aqui em Patópolis andam muito mais para Much Ado About Nothing do que para Otello. Não estranhe o silêncio, a ausência. Não é intencional, tampouco é permanente. É só que, nesse exato instante, estou terrivelmente ocupada vivendo minha very own private Idaho.

Autenticitá Café

2005-11-29T12:33:00.000-02:00

Você, Colega, que não vislumbrava um espaço para sua opulenta figura na net, que se via humilhada em todas as instâncias do seu ser pelas notíccias e prosa poética de uma e de outra, que sugava freneticamente o polegar com lágrimas nos olhos ao ler sobre os roteiros, gatos e crises existenciais absoutamente Tiffany da Dona Scarlett, que visitava o CynCity só para se penitenciar por sua escrita não chegar nem perto da pontinha unha do pé dela, que se deprimia com a verve bukowskiana-chic de festas itinerantes, que inveja mulheres de cabelo rosa porque a concepção de vida e texto delas já ultrapassou a sua há anos-luz, que não detém um nanograma do blasé e aplomb do funky green kwalker, tampouco a nonchalance de não ser normal, que absolutamente se enfurece por não ser capaz de decifrar a poiésis da Margarida Inventada.

Seus dias de desespero loser acabaram. Agora você pode ser absolutamente fatty, funny e diva.

GORDUCHAS

GOSTOSAS

Com menção honrosa para a receitinha da chef.

Miss Sarajevo

2005-11-26T13:25:00.000-02:00

Escolhida a nova Miss Penitenciária de São Paulo.

Gostaria de ter assistido ao evento. Muito mais do que aos concursos de miss ('misses', se quiser) que passavam na bandeirantes, em que todas as moças proclamavam seus idênticos irreais 90cm de quadril - irreais para mim, bem entendido -, sua uníssona leitura de Le Petit Prince e eram entusiastas da world peace.

Me fala à alma com muito mais verdade um glamour com suor, trapaça e dois canos fumegantes. Não é de graça que as moças estão lá: erro judiciário tem as pencas, mas não se lota uma penitenciária inteirinha só com erro judiciário. Quem visitou uma penitenciária feminina e se deu ao trabalho de vislumbrar as fichas de execução penal das moças sabe que uma cadeia de mulé se enche na base de participação - em crimes da lei de tóxicos, estelionato, roubo e furto - e em homicídio do parceiro traficante- estelionatário-ladrão-punguista, porque o sujeito descia o braço valendo na família inteira e insistia em ir para a cama com o filho/a filha.

Sim, tem as Lili Carabina, as grandes chefes de quadrilha. Uma numa prisão inteira, porque a desunião feminina e a falta de camaradagem e solidariedade entre o gênero é uma das infelicidades da raça humana. Mulher quase nunca se junta para vencer na vida - da forma certa ou da errada. Mulher se junta para falar mal de outra mulher e peçonhar uma maneira de colocar alguma outra para baixo, quase sempre uma fêmea mais bonita, mais rica, mais bem-sucedida ou simplesmente mais autêntica. Também por isso (não só por isso, mas *também* por isso) elas estão lá, solitárias, de regra sem visita de parente, filho, amigo, companheiro, porque o primeiro passo da sociedade em relação à mulher infratora é ignorá-la. Cada uma delas ousou o seu 'take a walk on the wild side' - na quase totalidade das vezes como parceiras e cúmplices do companheiro e em algumas outras, defendendo-se desse mesmo algoz - e agora Shylock as aguarda para o pagamento.

São elas. As mulheres de Atenas.

(internal affairs)

2005-11-25T11:29:00.000-02:00

***ENERGII-IIIZER!!!***

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oi, tudo bom? sou a Excitadinha da Trol!

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Renato, el Hamburgués, imitando o Playmobil e cantando: 'Tró-ólll....'

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*Minwuáhil*, coisas que sobem pulsando e pulando num corpo sem comida.
E a enxaqueca?
Ah. Esqueci...

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Azzurra, gracias por el todo!

Au jour d'hui

2005-11-23T20:25:00.000-02:00

--> Um post de indicações dos meus favoritos de hoje.

Tinha uma bêbada no meio do caminho.

Também quero.

Conte uma história. Confunda minha cabeça.

Ela consegue usar diálogos sem perder a fluidez. Como é possível? Como?

Souvenir, alguém?

Chute o cachorro e perdoe o peru

2005-11-23T18:29:00.000-02:00

Ticcia mostra, aqui, que às vezes é preciso chutar bastante o cachorro antes de enterrar.
Nem que seja para terminar de matá-lo, né?

Já o Senhor Arbusto prefere perdoar os perus. E, para mostrar a nobreza de suas intenções, envia-os em um passeio à Disney.

2005-11-23T18:21:00.000-02:00

A doçura é uma mulher pequena usando saia
que aparece na porta da sua casa quando você menos espera

Cúmplices

2005-11-22T17:54:00.000-02:00

Dia quente, andando pela rua, quase nadando no mormaço desses dias de calor na várzea. Cachorro deitado no colo do dono com carinho na barriga. Pessoas sorrindo sem razão aparente. O gato grande peludo que corre e pega e lambe o gato filhote que não é dele, mas é. E a enxaqueca. E a enxaqueca.

Às vezes parece que acena uma possibilidade - remota, infinitesimal - de cada coisa ir para o seu lugar. Mas e aí, onde é o lugar de cada coisa? As coisas tem um lugar? Eu não sei, eu não sei, e a enxaqueca. A enxaqueca.

E como pode no mesmo receptáculo tanta dor e tanta glória e tanto tanto tudo ao mesmo tempo? E o que esperar da mão, da boca, da tua, da minha, se não há lugar definido, se não há sequer caos, somente a desordem ordenada das coisas estarem onde querem elas e não onde queremos nós? E a dor. A enxaqueca.

E se ora essa mão me afaga, ora me bate, e se te beijo e depois cuspo, e lambo e mordo buscando sangue nas tuas fibras - alguma coisa que aplaque a sede, algo precisa ser aplacado nesse desespero de quase-tudo. Porque quase-tudo é quase-nada e me devoras quase-morta e sei que sou pouca mesmo sem ser pequena e ódio salgado me escorre dos olhos em cristais líquidos que me desidratam. Essa fúria da imensidão toda que não é minha, que não a tenho, que não me pertence, que não a integro. E a enxaqueca.

A enxaqueca. Que é sempre minha. Que é sempre certa. Que sempre machuca. Que nunca vai. Que nunca beija. Que não me abandona. Nunca. Nunca.

A enxaqueca.
A enxaqueca.

A enxaqueca.

Daspu

2005-11-22T17:16:00.000-02:00

"O grupo de prostitutas Davida anuncia hoje o lançamento da grife Daspu, que vai produzir roupas de batalha, de festa e básicas, feitas por profissionais do sexo e simpatizantes."

E as roupas da grife vão atrair mulheres de diversas profissões e não apenas prostitutas. “Há muito tempo que a nossa moda ultrapassou as áreas de batalha. Nós sempre fizemos moda e inspiramos estilistas e outras mulheres. Chegou a hora de produzir também”. A primeira coleção completa será lançada em março.

Imperdível.

Mas o imperdível MESMO é o gifzinho da página: "Sem vergonha de lutar pelos seus direitos. Sem vergonha de usar camisinha. Sem vergonha de valorizar seu trabalho. Sem vergonha de ser prostituta: você tem profissão."

E pensar que quando estava na faculdade e propus um projeto de pesquisa que analisasse a extensão do caráter tutelar das normas trabalhistas e de organização sindical para as profissões do amor venal as pessoas do corpo docente me olharam apavoradas, escrito em suas testas: "ah, só podia ser mesmo idéia da Mãe Solteira, essa p*tinha". (para os colegas: por óbvio que o projeto abarcaria também a questão da ilicitude objetiva que se atribui à exploração do amor venal por terceiros e da falsa moral vigente. provavelmente não daria em nada, mas seria divertido.)

Com gentil colaboração das Megeras Magérrimas.

Edulcorante

2005-11-19T18:18:00.000-02:00

Diga-me palavras doces, daquelas que sei que não são suas. Diga-as sem modulação, sem suspiro, sem voz, sem emoção alguma, assim, displicentes e jogadas dentro do ouvido como peça de roupa suja. Diga-me da falta que sei que não te faço e das dores que sei que não me tens, da mágoa que de mim nunca te acometeu e dos arrependimentos que sei não carregas. Diga em alto e bom som o vernáculo decorado planejado esmerilhado executado para gerar cativas e não parceiras. Brade, sussurre, murmure, suspire, todas as suas bravatas, tudo o que supostamente te faz grande sobre pés de barro. Negue com seus olhos, suas mãos, seus gestos, o perfume da sua pele, que o primeiro corte é o mais profundo. Cantarole, discorra, decifre, desfie todo o seu rosário de mentiras encantadoras, sorrindo predatoriamente e olhando enviesado com esses enormes olhos ibéricos. Argumente, defenda, obtempere, que sob a pele de lobo há um cordeiro.

Faça-me acreditar.

Ou, ao menos, tente.

TÓIMMMM!

2005-11-18T18:31:00.000-02:00

Liminar
pode colocar
o Inter
na liderança do Brasileiro!

Mesmo que a liminar seja cassada no Tribunal de Justiça, não deixa de ser vantagem jogar contra o Timão com esse cartaz.

2005-11-18T16:31:00.000-02:00

Estréia.

Quer mais? Venha aqui.

A espada era a lei

2005-11-17T17:23:00.000-02:00

Espada como símbolo de poder: semiótica que se manteve através dos séculos. A espada de Salomão apurava a verdade no seu gume ao apontar a possibilidade da perda do objeto da querela (talvez o julgamento mais verdadeiro da História). A espada de São Jorge encarnou o ideal de pureza católico apostólico romano, provando que com bravura - e com dízimo - a Besta seria vencida. A espada da era medieva vinha entalhada com diversos símbolos de proteção - o símbolo no símbolo no símbolo, uma coisa quase egípcia -, que resumiam e indicavam as crenças, os totens, os tabus, as castas, os clãs e tudo o mais que constituía seu portador. Quase sempre era passada de pai para filho, incorporando os valores máximos daqueles que a fizeram e mantiveram - fossem bons ou ruins, eram válidos. É esse o fetiche da espada arturiana incrustada na pedra, que somente poderia ser removida por aquele que fosse suficientemente bravo e virtuoso - e aí confundiram o conceito de legitimidade ativa com o de efetivo credor: estão vendo, não é de hoje que se embaralham os conceitos de parte material com o de parte processual e mais ainda. E mesmo a espada de Elektra, a Assassina, traduz a força do ícone quando, na graphic novel, a protagonista narra que há metal em suas mãos, metal aquecido e dobrado e prensado milhares e milhares de vezes, até ficar mais fino que o ar, capaz de cortar qualquer coisa.

Não é à toa que a Justiça é uma mulher vendada que equilibra uma balança na ponta de uma espada. Aliás, quem dera assim fosse, concretamente. E no mundinho tecnocrático dos so called operadores do direito, muitas vezes a espada É a lei. Rudolpf von Ihering escreveu um livrinho que todo academicozinho de direito lê no primeiro semestre: A Luta Pelo Direito, onde se vale da condição arquetípica da espada para inspirar ideais de bravio e cavalheiresco embate sociocultural em busca daquilo que ele propõe seja justiça - algo que todo mundo discute, invoca, pensa que entende, mas ninguém sabe definir o que é.

O mais curioso de tudo é quando a espada da lei é chamada a destrinchar situações que a técnica é capaz de resolver, mas não de solucionar. Neste sedizente sáite, a notícia sobre filhos e filhas que obtém dos pais indenizações e custeio de tratamentos psicológicos e psiquiátricos sob o fundamento de abandono afetivo e material. Coisa inimaginável cerca de vinte anos atrás. Diriam: ora, abandono afetivo, quem é que sabe do afeto que tenho por ti, senão eu? Em tempos de constitucionalização do dano moral, da evolução do modelo jurídico de família e da sedimentação do princípio da boa-fé objetiva como norteador do direito privado, o que vale é o que se FAZ, não mais o que se DIZ. E assim é que filhos e filhas sofredores, privados da convivência com a figura paterna, refugados como uma ninhada de gatinhos a ser afogada no tanque mais próximo, reivindicam seus direitos e apresentam a conta de anos e anos de carinhos não dados, de reuniões de pais não comparecidas, de natais ausentes e de aniversários esquecidos, magoando de morte aquele que é o órgão mais sensível da anatomia humana: o bolso.

O efeito mais positivo da condenação ao pagamento de indenização por dano moral é a conseqüência do caráter pedagógico: verificando que a adoção da conduta acarreta perda patrimonial significativa, a pessoa (física ou jurídica) opta por não mais repeti-la. É pavloviano. Funciona. Mas será esse o tipo de amor maternal ou paternal que almejamos? Sim, ame seu filho, compareça àquelas abomináveis reuniões de pais - na verdade, um pretexto para terapias catárticas de grupo -, esteja presente em todos os natais possíveis e imagináveis, leve seu rebento na natação, no ballet, no judô, faça os teminhas de casa junto com ele, e jamais esqueça do beijinho de boa noite. Pois isso poderá lhe custar caro no futuro. Muito caro.

Seria a perfeita ocasião para um julgamento salomônico. A não ser pelo triste inconveniente de que os pais provavelmente ficariam aliviados ao ver a cria ser partida ao meio.

Prateleira Virtual

2005-11-16T17:52:00.000-02:00

No ar, até 25 de novembro, pesquisa da Verbeat sobre a blogosfera brazuca.
Leva, no máááximo, forçando muuuuuuuito, dez minutinhos para responder.

Respondível por leitores, blogueiros e leitores & blogueiros! Über-democrático, não?

Colabore, Leitor Amigo. Mostremos a eles que blog é cultura e que a inculta e bela prolifera na internet em todo seu esplendor de flor do Lácio. Ou, como disse certa Megera, que a internet, assim como a prateleira da livraria, pode tanto guardar um monte de entulho como (voilá!) um monte de boas e inesperadas surpresas.

Eu já respondi. Responda você também.

2005-11-16T00:16:00.000-02:00

I can't take my eyes off of you.

Feriado. Comemore.

2005-11-15T07:03:00.000-02:00

Ha-ham. A dona dessa birosca aqui mandou desejar um feliz feriado para todo mundo. Porque ela consegue estar com mais preguiça do que eu - *eu*, que incomodo a todos nessa casa e passo o maior trabalho para espalhar meus pêlos supercompridos pelos cômodos. E para encantá-la com meus odores tão peculiares de gato cabeludo e porquinho.

Ingrata.

não é magia! é tecnologia!

2005-11-14T14:02:00.000-02:00

"Só sei fazer carão. Mandar foto, que é bom, nada."

EI! Amigos!

Não consigo enviar as fotos de vocês, pois não estou familiarizada com tudo isso (não é magia! é tecnologia! e no capisco niente!)

Se vocês clicarem na imagem, irão para o meu álbum no Flickr. Estejam à vontade para pegar o que quiserem.

Quando aprender como se faz, direitinho, prometo que mando as fotos todas por e-mail.

Love + smooches.

Sports, Illustrated

2005-11-12T14:40:00.000-02:00

Acaba de cair um captador de imagens no colo dessa que vos escreve.

Aguardem. Figurinhas no correr do período.

Off-topic: all of my love, all-sincere, a todos os que vieram e leram, vieram, leram e comentaram, comentaram mas não leram, não leram nem comentaram, mas simplesmente vieram. Bem-vindos. Vocês me fizeram sorrir - e isso é raro.

A Casa Geriátrica

2005-11-09T18:42:00.000-02:00

"Que tricô que nada. Quero é beijar na boca!"

Sou a pessoa mais sozinha que conheço. Um pouco por idiossincrasia, outro pouco por fobia social e um muito por medo travestido de orgulho. Fato. Opção. E muita terapia.

Fato também é que o tempo passa, passa, e mais orgulhosa (medrosa) fico e é por isso que já admiti que o meu futuro guarda para mim, em sua última instância, A Casa Geriátrica. Porque sendo sozinha, a mão com que contar é aquela que aponta no final do meu braço. Considerando que o filho é um menino que demonstra gostar de meninas, que sou uma pessoa difícil, que as relações entre mulheres não são nada simples e, principalmente, que AMO meu filho, é evidente que não vou morar com filho, fazer aquelas visitas de passar o(s) mês(meses) em casa de filho, ou pedir visita de filho, ou depender de filho para o que seja. Não. Nada de vampirizar a vida do filho. Filho não é muleta ou receptáculo de desejos frustrados. Filho é uma pessoa - quase sempre bem diferente de quem o gerou.

Por perceber o mundo dessa forma, A Casa Geriátrica é meu destino certo e parece um pouco com o jardim de infância: todo mundo lá, precisando ser levado ao toalete, alguns precisam de ajuda para comer, outros não tomam banho sozinhos. Às vezes os colegas brigam porque algum deles roubou no jogo de carta, ou porque alguém, despoticamente e sem aviso, mudou o canal da televisão em que estava passando o programa favorito da maioria. Daí se xingam e até se batem, e choram, e precisam das tias para se acalmarem e se reconciliarem. Os brinquedos são um pouco diferentes: em vez da última novidade da indústria, uma coleção de suvenires de variadas épocas, que contam a história de cada uma daquelas pessoas, tanto quanto as marcas no corpo e as dobras da pele.

Sim, eu vou para A Casa Geriátrica, e já estou cooptando meus amigos para irem comigo - com várias respostas positivas, pasmem. Pois a vida é triste quando se está sozinho e, sendo de índole solitária, a solidão é dupla, o que é mais triste ainda. É, estarei velha, cansada, com marcas de todos os tipos no corpo e no rosto. Os dentes estarão gastos, isso se forem os meus mesmo e não os manufaturados por algum protético, a pele será muito fina e pelancuda. Olharei estarrecida aquela estranha vovozinha no espelho, pensando "para onde diabos foi a menina que ficava do lado de lá?" e sei que isso me deixará paradoxalmente surpreendida e ciente. Mas será só o tempo de passar um pente rápido nos cabelos grisalhos e conferir se o multifocal está no rosto ou se perdi por aí, pois logo sairei correndo para encontrar outros surpresos pelancudos e grisalhos. Para jogar cartas. Para contar causos da infância, da juventude, da maturidade, rindo juntos de coisas que pareciam tão importantes, à época. Para esconder a dentadura daquele velho chato do quarto 12 e deixá-lo maluco de tanto procurar - e rir disfarçadamente, enquanto isso. Para trapacear no pôquer e ganhar de todos de lavada, aquela pilha de fichas plásticas sujas que não valem nada. Para roubar o controle remoto e ficar mudando de canal bem na hora do gol da final do campeonato. Para fumar escondido com outras velhinhas fumantes. Para sentar com outras velhas reclamonas em espreguiçadeiras desconfortáveis que rangem, todas com dores nas pernas e na coluna, mas todas sentindo o calorzinho gostoso do sol e a brisa suave tocando o rosto. Para dançar com a pouca coordenação e força que me restar, e sentir-me a mulher mais bela do mundo.

Vejo flores em você

2005-11-07T16:14:00.000-02:00

Sabe mais um dia entre tantos que a pessoa acorda achando o mundo medíocre? Pensando que tudo é tãão chaaato e sem vontade de coisa nenhuma?

Essa segunda foi diferente. Porque nessa segunda colhi minha primeira margarida.

A Margarida Inventada.

Vá lá e colha a sua. Sem medo. Elas são inventadas, portanto, infinitas.

Ôliú

2005-11-07T13:48:00.000-02:00

Ôliú. Sempre. Um lugar que é uma paródia de sua própria caricatura.

Por isso o cigarro Ôliú. Aquela coisa forte pacas e, que depois que lançaram toda aquela ampla gama de sabores que mais parece uma sorveteria, ficou ruim pra diabo (o clássico vermelhinho).

Lendo O Vale das Bonecas, de Jacqueline Susann - comprado num balaio de saldos da 51ª Feira do Livro -, mais e mais e mais a nojenta sensação de paródia triste e barata de uma coisa que na verdade nunca existiu. Como chocolate Pan, o chocolate que não é chocolate. Como recheio de bolachinha de morango, que tem de tudo, menos morango.

Mesmo sendo a podreira que é - talvez *exatamente* por ser essa coisa fétida e lamacenta - Ôliú tem sacadas ótimas. Várias. Os diálogos de Annie Hall, que me foram apresentados por Pinkhead. Mulholland Drive, não por acaso, uma retratação trágico-satírica da paródia ôliudiana. E o que dizer deRequiem for a Dream? Hm? Hm?

Porém, o melhor foi o que me ocorreu no banho (momento de grandes insights desta que vos escreve):

Bonita acompanhada de Garboso Cavalheiro (pretê, ficante, marido, whatever) encontra Aquele por quem um dia já chorou baixinho no tapete atrás da porta. O Aquele se aproxima e diz "oi". A Bonita, que tem educação, responde "oi". Trinta segundos depois, Garboso Cavalheiro olha para Bonita com um olhar que interroga: "who?" Bonita responde: "I see dead people".

Enjoy the smell of it in Ôliú.

Resenhas Rápidas

2005-11-04T19:07:00.000-02:00

--> Código 46: o futuro é um lugar onde todo mundo fala todas as línguas ao mesmo tempo e mulheres com personalidade se quebram boniiito no final. (grande novidade.)

--> Elizabethtown: mesmo sem ter nenhum sentido, a vida é uma delícia. Bom para lembrar que viemos aqui a passeio e NÃO a negócios. (como todo bom passeio, importa mais a companhia e o prazer de se estar onde está, fazendo o que se faz, do que o establishment diz disso tudo. ah. a trilha sonora também é deveras importante.) Mais informações com a Pinkhead.

--> Jogos Mortais I: tentativa de copy+paste, com nova editoração, do Dr. Hannibal Lecter. Entretém sem descambar no final (como um bolo abatumado). Portanto, os Jogos Mortais II, que estão em cartaz e que ainda não vi, devem ser bem razoáveis.

--> O Jardineiro Fiel: plot com furos mirabolantes + câmera bamboleante de Fernando Meirelles + tensão, apreensão e responsabilidade social. Ele gongou, em 25.10.2005, provavelmente com razão, mas eu gostei antes e continuo gostando. Sou uma pessoa de mau gosto, todo mundo já sabe. (é o meu charminho.)

Era para ter cinco, mas... esqueci!

Deco, se você vier aqui, deixa um comentário para mim. Deixa, vai.....

Bonitinha mas ordinária

2005-11-01T08:55:00.000-02:00

My blog is worth $5,645.40.
How much is your blog worth?

Gafañotado do Barbirotto.

Uma boa idéia

2005-10-31T17:52:00.000-02:00

51ª

Feira do Livro de Porto Alegre.

Eu fui.
Ele foi.

Vá você também!!

No meu colinho, em capa dura verde-claro, participação especialíssima de Intimidade e Vida Privada no Novo Código Civil Brasileiro, da linda e loira Maria Cláudia Cachapuz. (A moça formou-se em jornalismo e direito - portanto: um livro técnico cuja leitura é fácil e agradável. Já não era sem tempo!)

Gume na carne

2005-10-30T14:36:00.000-02:00

Para quem não conhece, é a Pequena Sereia. Sentadinha sobre uma pedra lá em Kopenhagen, meditando sobre o rabo de peixe que sacrificou e as inúteis pernas que obteve em seu lugar.

Quem viu o desenhinho dos Estúdios Disney, aquele que entrou para a história por conter o maior número de inserções subliminares, pensa que tudo terminou bem e que a sereiazinha era uma redhead muito da ingênua e sortuda. Ledo engano.

Na história de Andersen, a sereiazinha come toda a padaria do Diabo (copyright O'Hara) e faz todos os sacrifícios pensáveis e impensáveis em nome da paixão que lhe despertou a visão do príncipe. De tudo, o que mais apavorou esta que vos fala foi o fato de que, tendo obtido as pernas e perdido as nadadeiras escamosas, cada passo que dava, cada pequeno pousar de pé no chão era sentido pela sereia como se caminhasse sobre gumes afiadíssimos, sobre uma cama de faquir de pontas muito agudas. E ela caminhava, e caminhava sorrindo, e dançava, porque fora o que escolhera. Enfim, todos aqueles sacrifícios e o príncipe casa-se com outra moça, ignorando toda a dificuldade enfrentada pela sereia. Que morre no final, porque jamais poderia voltar para casa - era parte do trato de ganhar pernas -, sob pena de transmutar-se em espuma e ser levada pelo mar.

Defintivamente, a pasteurização Disnéyca empobrece a história e esvazia seu significado. Porque, ah, me poupe, coisas que acabam bem, com todos os personagens masculinos do desenho tendo ereção, nem mesmo no Mundo Maravilhoso de Viagra (num oferecimento Pfizer), meu filho.

O mais importante é: ninguém no mundo vale a perda do seu rabão de peixe. É um rabo? Cheira a peixe? Bem, se isso inviabiliza alguma coisa, provavelmente é porque você, cara sereia, está procurando no lugar errado.

Ainda bem que se foram apenas os tesouros por você descobertos naquele pedaço de mar, e algumas pérolas arduamente caçadas para encantar aquele estranho ser terreno. Lamentável que o brilho naqueles olhos fosse de cobiça e não de amor. Mas as nadadeiras estão aí e ainda há muito mar a navegar. Navegar é preciso, viver não é preciso, e houve amor-próprio o bastante para a manutenção das nadadeiras. Intactas.

Vinde a mim os pescadores.

Requiem

2005-10-26T15:34:00.000-02:00

And in the roar of the dust and diesel
you stood and watched me walk away
you could have caught up with me easy enough
but something must have made you stay

Now I'm standing outside of this wonderland
looking so bereaved and so bereft
like a Bowery bum when he finally understands
the bottle's empty and there's nothing left

Aqui e lá

2005-10-26T10:00:00.000-02:00

LANÇAMENTO DO LIVRO BLOG DE PAPEL COM DATAS E LOCAIS MARCADOS

Dia 12 de Novembro na Feira do Livro de Porto Alegre:
Tarde de Autógrafos, às 15h30, no Memorial do RS com o André Dahmer (Malvados) e com Milton Ribeiro, Ticcia Antoniete, Ane Aguirre (Blog de Papel). Logo depois, às 16h30, na sala O Retrato do Centro Cultural Erico Veríssimo, haverá uma mesa de bate-papo sobre Literatura e Internet com a participação do Dahmer, os autores do Blog de Papel e mediação do escritor Armindo Trevisan.

Dia 19 de Novembro na Primavera dos Livros em São Paulo - OCA/Parque do Ibirapuera:
No espaço reservado para lançamentos, a partir das 18h00 - Coquetel de lançamento do livro Malvados com a presença do André Dahmer e, também, do Blog de Papel com os 14 autores e os 14 ilustradores que participaram da edição.

Não dá para não ir. E quem for no evento de Porto Alegre, poderá participar de um outro evento, bastante restrito e não-divulgado, que é ver essa humilde fóbica social aqui interagindo com pessoas (!), de seu gênero (!!) e espécie (!!!).

All shades of blue

2005-10-24T13:13:00.000-02:00

When it's about me, it's ALWAYS a misunderstanding.

Corpse Bride é Tim Burton em sua melhor forma. O mundo dos mortos e das aberrações é sempre mais divertido. E, paradoxalmente, muitíssimo mais humano. Burton a evidencia ao mostrar o mundo dos vivos em inúmeros matizes de cinza, e só, enquanto o underworld é uma festa de cor, luz, bebida, performance e jazz. Até por se ambientar na era vitoriana, o mundo dos vivos é muito chato e muito hipócrita. Definitivamente, naquela época felicidade era estar morto.

Os shows performáticos do pessoal que bateu as botas é divertidíssimo. Tem referências explícitas ao desenho anterior - aquele desgraçadamente nominado em português de "O estranho Mundo de Jack", o horror, o horror - e ao clássico Fantasia, de Disney. E deve ter ainda muitas outras, que essa humilde espectadora não conseguiu captar, mas desconfia que estejam em certos lugares - como o performer queixada, la tête carregada por baratas, entre outros.

As mocinhas heartbreaked irão se identificar terrivelmente, em todos os sentidos, com a Corpse Bride herself. Inclusive na parte em que a personagem diz que seu coração não bate mais, mas ainda pode ser quebrado. É issaê, as brutas também sofrem. E quando eu deixar de ser uma corpse bride e sublimar isso tudo, não quero virar nada *bunitinho* não, muchas gracias. Quero é voltar para a Bodega dos Mortos. Aquilo sim, é vida.

"É, desde que chegamos aqui não conseguimos parar de mostrar os dentes!"

!!!

2005-10-24T11:52:00.000-02:00

Mas o que parece ter ficado claro nos 20 dias de campanha gratuita é um sentimento de descrença na capacidade do poder público de garantir a segurança das pessoas.

ó que espanto, saiu uma notinhazinha sobre a descrença na segurança pública.

I'm impressed.

I can get no satisfaction

2005-10-20T17:26:00.000-02:00

Sabe um lugar onde as pessoas choramingam por tudo *E* por qualquer coisa? Sabe um lugar onde nada nunca está minimamente bom para ninguém e não dá para sequer sorrir escondidinho à lembrança de uma boa notícia 100% your own private porque os choramingantes vampirizam imediatamente o seu pequeno lapso de contentamento, exclamando "ah, mas por que você está rindo? também quero rir!" Sabe um lugar onde a lamentação é tanta, mas tanta, que sendo importante ou não o ocorrido as pessoas todas resmungam e gemem igual, de forma que se torna impossível saber o que de fato é relevante - motivo por que não se estabelece nenhuma ordem de prioridade? Sabe um lugar onde os chororentos conseguem fazer as mais infundadas e caóticas associações de nexo causal, de forma que o conseqüente não guarde absolutamente NENHUMA relação com o antecedente, e lhe impingem isso como altamente lógico e relevante? Sabe um lugar onde, além de tudo isso, os lamurientos não sabem fazer direito o seu trabalho e jogam no seu colo o abacaxi semi-retalhado, da forma mais equivocada possível, para você consertar, depois de toda a lambança já feita?
Sabe um lugar assim?
Eu sei.
Mas preferia não saber.

Only waiting for this moment to arise

2005-10-18T14:42:00.000-02:00

JACARTA (Reuters) - Nenhum país está preparado adequadamente para uma pandemia da gripe aviária, disse na segunda-feira na Indonésia o ministro da Saúde norte-americano, acrescentando que há intenção de reforçar uma rede de vigilância destinada a detectar o vírus.

Ele afirmou que uma mutação do vírus, de forma a permitir sua transmissão entre humanos, tem mais chances de ocorrer no Sudeste Asiático, onde milhões de aves já foram abatidas para tentar limitar a doença.

Leavitt disse que o essencial é manter a vigilância e combater a doença ainda nas granjas. "Se alguém pensa no mundo como uma vasta floresta, se houver uma fagulha na floresta e você a vir, poderá simplesmente assoprá-la. Mas se ela puder queimar por uma ou duas horas, normalmente se torna incontrolável. A única coisa possível então é tentar retirar as pessoas e bens do seu caminho."

Mais aqui.

Moody

2005-10-17T21:25:00.000-02:00

--> Você sente que atingiu o fundo do poço quando, minutos antes de sair do trabalho, ouve *e* canta, aos berros, I wanna know what love is, do Foreigner. Porque poser pouco é bobagem. E, se você Leitor precisa saber how low is that, ouça com seus próprios ouvidinhos aqui, no Radio Trash. ,

--> Você sente, porque saber, ah. Saber já sabe há horas.

--> Vai pensando, no caminho de ida para lá e volta para cá: mas por que tanta tristeza no coraçãozinho? tem casinha, tem comidinha, tem filhotinho lindo, tem gatinhos, tem até uma carinha bonita para fazer carão para os loiros sujos do trem. What else? for a life less ordinary...

--> Encontrei alguém que além de saber o que é Ofra Haza - que é mais do que uma pessoa, é um acontecimento ambulante - faz performance da própria, sendo mais Ofra Haza que a própria Ofra Haza. For a life less ordinary, I say!!

--> Em tempos desse ridículo referendo, cuja pergunta é confusa a ponto de transformar o ato de votar em um enigma esfíngico para o grosso do povo, a melhor notícia é que terei um Festim de Balas, no sábado. Onde o tiroteio correrá solto e você poderá ser pego no meio do fogo cruzado a qualquer momento. Mas como estou moody, vou é ficar comendo as jujubas. Eu hem.

--> Tucanaram o chocolate meio-amargo: agora é SEMIamargo. SEMI! Já chegava chamar os usados de seminovos - nas revendas de qualquer coisa, quando alguém me tucanava um "seminovo" logo respondia "ah, usado, né?" ao que o interlocutor se cobria de horror e pânico e retrucava, rapidamente "NÃO! seminovo! seminovo!". Omigod. Despair descontrol! O que mais é semi agora, além do chocolate, do celular, do carro e do Semi di Lino? Ais.

--> E sobre o nojêêinto referêêindo, tenho somente o seguinte a pró-fetizar: vai dar NÃO, e isso deveria ser o motivo número um para a discussão da magna crise da segurança pública, em todas as suas esferas e formas e queijandos. Afinal, por que diabos o comum do povo quereria tanto a possibilidade de disparar um pistolim quentim na sua mão, nesses tão modernosos e farmacêuticos tempos de viagra? Oras, é porque não há *puliça* para quem precisa, o que eventualmente até é bom, porque a *puliça* está conseguindo ser mais bandida do que os próprios bandidos em algumas localidades. Realmente, considerando o que se paga para um *puliça* e o que se exige dele, sou obrigada a concordar que a bandidagem *puliçal* acaba sendo por desforra, mesmo. Do tipo: "e na bunada, não vai dinha?"
E, em vez disso, vai ficar todo o plantel da Rede Grôbo fazendo um enorme chororô porque a campanha pelo desarmamento não deu certo. Ô, coitados.

Contos da Barraca Armada: Dirty, nasty, filthy blondie

2005-10-17T16:23:00.000-02:00

Sentada no trem. Menino com cabelo dirty blonde, longo, entra carregando mochila onde se lê "Ciências da Computação - UFRGS" e um guarda-chuva ENORME. Tira de dentro da mochila o livro Quatro Estações, contos de Stephen King. Tenta arrumar o guarda-chuva ENORME no porta-volume em forma de grade que fica em cima de onde estou sentada, sem sucesso. Pergunto se ele quer que eu segure o guarda-chuva ENORME. Ele diz um "não!" agressivamente tímido e fico envergonhada de ter ousado dirigir a palavra ao lourinho sujo. E assim vamos a viagem toda até onde ele desce, ele lendo King em pé, segurando o guarda-chuva ENORME *E* o livro com uma mão, segurando o próprio corpo numa das traves do trem com a outra, enquanto eu, sentada na perfeita altura do seu umbigo, fico imaginando como seria agradável fazer aquela depressiva viagem de trem aplicando um caprichado fellatio de quarenta e três minutos no loirinho. Até a ergonomia da posição favorecia. Vejam vocês.

The punishment sometimes don't seem to fit the crime

2005-10-11T20:14:00.000-03:00

Você sorri mesmo quando dói, aliás, você sorri ainda mais quando dói, seu hálito é puro dentifrício e isso não é o bastante. Você oferece, às vezes até quando não tem, e faz isso de bom grado, e isso não é o bastante. Você cuida da pele do rosto, do corpo e até da sola do pé, e tudo é cheiroso e macio e aconchegante como um ninho feito de carne, e isso não é o bastante. Você tira a roupa do corpo, tira a pele das mãos e tiraria a própria carne, se pudesse, por aquele ideal, por aquela pessoa, e isso não é o bastante. Você persiste, insiste, mesmo que a cabeça lateje, a úlcera reabra, o sangue escorra, e isso não é o bastante. Você vai e pega e ajeita e faz, e nem mesmo espera algo em troca, mas isso não é o bastante e o que você veio e pegou e ajeitou e fez fica ali ao sol, à chuva, ao relento, como um enorme monte de nada.

Essas pessoas cheias de desamor e de coisa nenhuma. A prole de Shylock, sorrindo pequenos dentes agudos.

Cobra morde rabo

2005-10-10T14:40:00.000-03:00

If I could change the world like a fairy tale, I would drink the love from your Holy Grail

Ele, 42; eu, 30. A constatação: o tempo não volta. Depois da mudança exógena dele e endógena minha, irmão e irmã carregando bagulhos juntos, cobertos de pó, escolhendo colocar muita coisa no lixo porque era simplesmente peso extra. Carreguei junto com ele as caixas com livros e livros e livros que remanesceram, e aqueles trabalhos bonitos demais, dele demais para botar fora. Carregou junto comigo as noites difíceis regadas a gim, rum e outras bebidas que terminam com "m", e muita fumaça de cigarro e muitas conversas cifradas decodificando-se na lingüagem do corpo. Ele soube me compreender além das palavras encontrando a ordem do meu caos interno da mesma forma como eu soube carregar suas coisas em silêncio e respeitar seu tempo de fazer as coisas, como as marés.

E algo deve ser feito e algo será feito, cada um ao seu tempo: eu, de dentro para fora; ele, de fora para dentro. Serão os meus cabelos mechados e o medo adormecido enquanto desperto a curiosidade, a falta de pressa em descobrir o que realmente sou e o que realmente quero porque, se o preguiçoso trabalha dobrado, o apressado come cru e fica o resto da vida com o amargor da incerteza pairando na língua. Será ele com o pé na estrada, o pé na rua, o pé na sua própria casa que é tão dele, como se tivesse sido desenhada para ele, esperando por ele todos esses anos, como um vinho espera o tempo certo de desabrochar.

Agora somos vizinhos. Eu pergunto: algum dia não fomos?

Love is love reflected

Simples e perfeito

2005-10-10T10:52:00.000-03:00

Yes, I'm a investigator abomination.
Yes, I'm always snatching.
And yeees, me loves burning enchanted labyrinths.

Colaboração da Pinkhead e da Redhead.